Navega el navegante, aunque sepa que jamás tocará las estrellas que lo guían

¡Salud a la cofradía trotacalle y trotamundo!


sábado, 30 de noviembre de 2013

vivimos sin sentir el país a nuestros pies





No, no está el baúl gigante, recreación en versión aumentada, de aquel realizado hace cien años para el príncipe ruso Wladimir Orloff  [P.W.O]. Iba a formar parte de exposición benefica "Louis Vuitton, el alma, el viaje", con maletas que pertenecieron a personajes famosos de la historia: Karen Blixen, Isadora Duncan, Ernest Hemingway, Greta Garbo... El Kremlin ordenó su retirada: la construcción de ese pabellón no fue acordada con la Presidencia de Rusia. Pero estuvo allí, en el corazón rojo de la Plaza Roja, junto al mausoleo de Lenin.


nuestras palabras no se escuchan a diez pasos
La más breve de las pláticas
gravita, quejosa, al montañés del Kremlin...

Ósip Mandelshtám

cosí fan tutte


Fiordiligi en Durango



Vanessa Goikoetxea (con Matteo Pais al piano) ofrecerá este sabado su primer recital en Durango como profesional con el que clausura la XXIV Quincenal Musical.

Dónde? Iglesia Andra Mari de Durango
Cúando? 20:30 del 30 de noviembre. (además, ¡es su cumpleaños!)
Pelirroja fantástica

Ni un temblor, ni una arruga en el vestido,
ni una ojera de más : la pelirroja
del poema presenta el formidable
aspecto de quien ha dormido al menos
diez horas, y lo cierto es que ha pasado
toda la noche en vela y no se tiene
en pie. Pero resiste, porque sabe
que es una de las chicas que iluminan
la oscura galería de mis sueños

Luis Alberto de Cuenca

martes, 26 de noviembre de 2013

saca de su campana una bandada de palomas


la paloma, me equivocaba



La paloma es símbolo de la paz desde los tiempos del Arca de Noé. Volvió con una ramita de olivo en el pico porque la lluvia había cesado porque "Dios volvía a estar en paz con los hombres". Ayer las vi en cadeneta en la mandíbula de un tiburón tigre




Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";

Oliverio Girondo

domingo, 24 de noviembre de 2013

8 y otro más para Bob: a Dedication



En este tarro encontrarás las dosis de glamour francés que le falta a tu simpatía americana
...JFK le escribió [a Albert Fouquet], pidiéndole ocho ejemplares más de aquella fragancia "... y si su producción se lo permite, otro más para Bob".

File:Robert Kennedy speaking before a crowd, June 14, 1963.jpg
del día en que mataron a este si que me acuerdo
Luego después, Fouquet encargó unas cajas que reproducían el estampado de la camisa que llevaba John Kennedy cuando le conoció y etiquetó frascos y cajas con la sim-pática petición de John: “eight & BOB



Visto en: eight and bob
Precio: 125 €

John Kennedy invitó al viejo poeta Robert Frost a leer un poema en la ceremonia de su toma de posesión como presidente si ello no era demasiado arduo para el (tenía 87 años), a lo que el respondió que si el, a su edad, podía soportar el honor de ser nombrado presidente de los EEUU, el debería ser capaz de soportar el honor de tomar parte en su toma de posesión. Que no se podía comparar a el, pero que debía aceptarlo por su causa- las artes, la POESÍA, ahora por primera vez eran tenidas en cuenta en los asuntos de los hombres de estado

Luego, la conspiración entre la luz cegadora del sol y la nieve de aquel día en Washington le impidió leer el poema que había escrito para la ocasión

Dedication

Summoning artists to participate
In the august occasions of the state
Seems something artists ought to celebrate.
Today is for my cause a day of days.
And his be poetry's old-fashioned praise
Who was the first to think of such a thing.
This verse that in acknowledgement I bring
Goes back to the beginning of the end seguir leyendo



y recitó de memoria su poema “A Gift Outright

The land was ours before we were the land’s.
She was our land more than a hundred years
Before we were her people. She was ours
In Massachusetts, in Virginia,
But we were England’s, still colonials,
Possessing what we still were unpossessed by,
Possessed by what we now no more possessed.
Something we were withholding made us weak
Until we found out that it was ourselves
We were withholding from our land of living,
And forthwith found salvation in surrender.
Such as we were we gave ourselves outright
(The deed of gift was many deeds of war)
To the land vaguely realizing westward,
But still unstoried, artless, unenhanced,
Such as she was, such as she would become.seguir leyendo




versos de El camino no elegido

Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
yo tomé el menos transitado,
y eso hizo toda la diferencia.

sábado, 23 de noviembre de 2013

Prometeo liberado


Tú bajaste, entre todas las ráfagas del cielo:
al modo de un espíritu o de un pensar 

o el moderno Prometeo
novela "gótica" [cuyo texto se considera como el primero de ciencia ficción] de Mary Shelley, de soltera Mary Wollstonecraft Godwin por ser hija de Mary Wollstonecraft, que fue publicada en 1818 y que explora temas como la moral científica, la creación y destrucción de vida.... Víctor Frankenstein crea una criatura con aspecto humanoide...




Prometeo liberado

Tú bajaste, entre todas las ráfagas del cielo:
al modo de un espíritu o de un pensar, que agolpa
inesperadas lágrimas en ojos insensibles,
o como los latidos de un corazón amargo
que debiera tener ya la paz, descendiste
en cuna de borrascas; así tú despertabas,
Primavera, ¡oh, nacida de mil vientos! Tan súbita
te llegas, como alguna memoria de un ensueño
que se ha tornado triste, pues fue dulce algún día,
y como el genio o como el júbilo que eleva
de la tierra, vistiendo con las doradas nubes
el yermo de la vida.
La estación llegó ya, y el día: esta es la hora;
has de venirte cuando sale el sol, dulce hermana:
¡llega, al fin, deseada tanto tiempo, y remisa!
¡Qué lentos, cual gusanos de muerte los instantes!
El punto e una estrella blanca aun tiembla, en lo hondo
de esa luz amarilla del día que se agranda
tras montañas de púrpura: a través de una sima
de la niebla que el viento divide, el lago oscuro
la refleja; se apaga; ya vuelve a rutilar
al desvaírse el agua, mientras hebras ardientes
de las tejidas nubes arranca el aire pálido:
¡se pierde! Y en los picos de nieve, como nubes,
la luz del sol, rosada, ya tiembla. ¿No se oye
la eólica música de sus plumas, de un verde
marino, abanicando al alba carmesí?...

Percy Bysshe Shelley

viernes, 22 de noviembre de 2013

a mí me llaman Cabrero

Por más que yo entendía cuatrero


José Domínguez Muñoz, desde su infancia se dedicó al pastoreo de cabras

Entre más pasan los años
más me aparto del rebaño,
porque no sé adónde va




Tratando la noticia sobre ZENTSURA AT!:

 El viernes pasado en la Sala BBK de Bilbao, en el 8º Festival Contra la Censura, actuó el cantaor jondo "El Cabrero", tras la proyección del documental "El canto de la sierra" censurado en las televisiones públicas españolas..!!  y pensando en aquel otro cabrero, le oigo de pronto cantar estos versos que me encantan de Jorge Luis Borges sobre la lluvia, compañera del alma compañera

La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto


Miguel Hernandez, fue pastor de cabras desde muy temprana edad

Escribió Pablo Neruda: "Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!


Cerca del agua te quiero sentir
porque la espuma te enseñe a reír.

versos de Miguel Hernández

la lluvia, "siempre" igual, pero distinta





Un Muro para mensajes efímeros. Un muro mágico para comunicarse y compartir en la ciudad. Sobre una superficie hecha por cientos de LED que se iluminan por el contacto del agua.

"Cuando termine de construirse la cuarta tribuna de San Mamés, en su fachada exterior irá incrustada una ventana LED de 15 metros de ancho por 9,8 metros de altura" Ya saben... La Virgen de la Cueva ¡está pletórica este año!.

Cada gota de lluvia 
son poetas del agua que han visto y que meditan 

R González Tuñón

martes, 19 de noviembre de 2013

anejo a no les dejéis marchar porque sonríen como la libertad sonríe, luz cegadora erguida sobre el mar



[La Jungla Sonora: una pequeña muestra de canciones de marineros, piratas y otras gentes de la mar que se han recuperado a raíz del éxito de "Piratas del Caribe",...]

El cuento de la isla desconocida

Un hombre llamó a la puerta del rey y le dijo, Dame un barco. La casa del rey tenía muchas más puertas, pero aquélla era la de las peticiones. Como el rey se pasaba todo el tiempo sentado ante la puerta de los obsequios (entiéndase, los obsequios que le entregaban a él), cada vez que oía que alguien llamaba a la puerta de las peticiones se hacía el desentendido, y sólo cuando el continuo repiquetear de la aldaba de bronce subía a un tono, más que notorio, escandaloso, impidiendo el sosiego de los vecinos (las personas comenzaban a murmurar, Qué rey tenemos, que no atiende), daba orden al primer secretario para que fuera a ver lo que quería el impetrante, que no había manera de que se callara. Entonces, el primer secretario llamaba al segundo secretario, éste llamaba al tercero, que mandaba al primer ayudante, que a su vez mandaba al segundo, y así hasta llegar a la mujer de la limpieza que, no teniendo en quién mandar, entreabría la puerta de las peticiones y preguntaba por el resquicio, Y tú qué quieres. El suplicante decía a lo que venía, o sea, pedía lo que tenía que pedir, después se instalaba en un canto de la puerta, a la espera de que el requerimiento hiciese, de uno en uno, el camino contrario, hasta llegar al rey. Ocupado como siempre estaba con los obsequios, el rey demoraba la respuesta, y ya no era pequeña señal de atención al bienestar y felicidad del pueblo cuando pedía un informe fundamentado por escrito al primer secretario que, excusado será decirlo, pasaba el encargo al segundo secretario, éste al tercero, sucesivamente, hasta llegar otra vez a la mujer de la limpieza, que opinaba sí o no de acuerdo con el humor con que se hubiera levantado.
P01425
by Jack Peterson
Sin embargo, en el caso del hombre que quería un barco, las cosas no ocurrieron así. Cuando la mujer de la limpieza le preguntó por el resquicio de la puerta, Y tú qué quieres, el hombre, en vez de pedir, como era la costumbre de todos, un título, una condecoración, o simplemente dinero, respondió. Quiero hablar con el rey, Ya sabes que el rey no puede venir, está en la puerta de los obsequios, respondió la mujer, Pues entonces ve y dile que no me iré de aquí hasta que él venga personalmente para saber lo que quiero, remató el hombre, y se tumbó todo lo largo que era en el rellano, tapándose con una manta porque hacía frío. Entrar y salir sólo pasándole por encima. Ahora, bien, esto suponía un enorme problema, si tenemos en consideración que, de acuerdo con la pragmática de las puertas, sólo se puede atender a un suplicante cada vez, de donde resulta que mientras haya alguien esperando una respuesta, ninguna otra persona podrá aproximarse para exponer sus necesidades o sus ambiciones. A primera vista, quien ganaba con este artículo del reglamento era el rey, puesto que al ser menos numerosa la gente que venía a incomodarlo con lamentos, más tiempo tenía, y más sosiego, para recibir, contemplar y guardar los obsequios. seguir leyendo

José Saramago

no les dejéis marchar porque sonríen como la libertad sonríe, luz cegadora erguida sobre el mar


http://photos.shetland-museum.org.uk/image.php?i=63593&r=2&t=4&x=1
by Jack Peterson





Venía en el coche ¡justo! a la hora de la siempre amena "jungla sonora" cuando se han puesto a cantar unos marineros, o unos  piratas... que me han encantado (en la acepción de hechizado) como le encantan a Luis Cernuda

Los marineros son las alas del amor,
son los espejos del amor,
el mar les acompaña,
y sus ojos son rubios lo mismo que el amor
rubio es también, igual que son sus ojos.

La alegría vivaz que vierten en las venas
rubia es también,
idéntica a la piel que asoman;
no les dejéis marchar porque sonríen
como la libertad sonríe,
luz cegadora erguida sobre el mar.

Si un marinero es mar,
rubio mar amoroso cuya presencia es cántico,
no quiero la ciudad hecha de sueños grises;
quiero sólo ir al mar donde me anegue,
barca sin norte,
cuerpo sin norte hundirme en su luz rubia.


¡Rubia, igual que yo!. Y que mi padre, y que mi abuelo, y que mi bisabuelo y que mi tatarabuelo, que fue un rubio marinero holandés errante por el Mar Cantábrico... del que perdieron el apellido porque era era ... ¿cómo era?.

Me hubiera gustado tanto ser marinero y al atardecer beber Ron de la Hacienda Santa Teresa,  para ver dos lunas, como Peter Pan.

lunes, 18 de noviembre de 2013

domingo, 17 de noviembre de 2013

anejo a ya nos hemos sentado mucho a la mesa


[Euskal Museoa, Bilbao]

ya nos hemos sentado mucho a la mesa




Y menos sabe ese oscuro hasta cuándo la cena durará!



anfitriones: Amber Valeta y superLapo Elkann 
invitados:

~una pareja Simply Chic,
~una pareja Artsy,
~una pareja Playful,
~una pareja Festive
~unac pareja Globetrotter


 
cocinero: Davide Oldani, chef milanés reconocido con una estrella Michelin
menú: Xmas panettone e riso alla milanese pop
¿Y los regalos? "Pues había regalos útiles, que eran guantes, calcetines, bufandas, pasamontañas.... los regalos inútiles, que son los que de verdad nos gustan. Juguetes, dulces, y cigarrillos de chocolate que te ponías a fumar en la calle hasta que una anciana te reñía y entonces te lo comías" (La Navidad para un niño en Gales)
                         
   ~YooXmas dinnerparty~



Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos!

César Vallejo

viernes, 15 de noviembre de 2013

el hombre imaginario a través del espejo


"- Parece usted muy diestro en eso de explicar palabras -dijo Alicia-. Señor, ¿tendría la bondad de explicarme el significado del poema llamado Jabberwocky?
- Escuchémoslo -dijo Humpty Dumpty-. Puedo explicar todos los poemas que se han inventado y muchos de los que no se han inventado todavía.





Esto resultaba muy prometedor; Alicia recitó, pues, la primera estrofa:

Era cenora y los flexosos tovos
en los relonces giroscopiaban, perfibraban.
Mísvolos vagaban los borogovos
y los verdirranos extrarrantes gruchisflaban.

- Con esto basta y sobra para empezar -le interrumpió Humpty Dumpty-: ya tenemos aquí un buen montón de palabras difíciles. En primer lugar, cenora, que significa las cuatro de la tarde, la hora en que se empieza a preparar la cena.
- Muy bien -dijo Alicia-: ¿y flexosos?
- Bueno, flexosos quiere decir "flexible" y "viscoso". Es como una palabra maletín, ¿comprendes?: hay dos significados contenidos en un mismo vocablo.
- Ahora lo veo -respondió pensativamente Alicia-: ¿y qué son tovos?
- Bueno, los tovos son un poco como tejones... y un poco como lagartos... con algo de sacacorchos.
- Deben de ser criaturas de aspecto bien curioso.
- Lo son -dijo Humpty Dumpty-. Además, hacen sus nidos bajo los relojes de sol y se alimentan de queso.
- ¿Y qué es giroscopiar y perfibrar?
- Giroscopiar es dar vueltas y más vueltas como un giroscopio. Perfibrar es vibrar y perforar o hacer agujeros con un taladro.
- Y relonces serán, supongo, el césped que rodea a los relojes de sol, ¿no? -dijo Alicia, sorprendida de su propio ingenio.
- Exactamente. Y relonces, también, silabeando las iniciales, por su relación con la longitud del césped... delante y detrás del cuadrante solar...
- Y a los lados también... con un mínimo de once metros...
- Así es. En cuanto a mísvolos, eso significa "miserable" y "frívolo" a la vez (otra palabra maletín). Y un borogovo es un pájaro flaco de especto deleznable, con las plumas erizadas en todos los sentidos..., algo así como un mocho viviente.
- ¿Y qué son verdirranos extrarrantes? -dijo Alicia-. Temo estar abusando con tanta pregunta.
- Bueno, verdirrano es una especie de marrano verde; extrarrante significa "errante", "fuera de sí"... y no estoy muy seguro pero creo que se dice también por el color "aberrante" de este tipo de cerdo.
- ¿Y qué quiere decir gruchisflar?
- Bueno, gruchisflar está entre gruñir y silbar con una especie de estornudo en el medio: quizás algún día lo oigas por ahí, en el bosque... y cuando lo hayas oído... ¡tendrás más que de sobra! ¿Pero quién te ha recitado todos estos versos tan difíciles?
- Los leí en un libro -dijo Alicia-. Pero alguien..., creo que fue Tweedledee..., me ha recitado versos mucho más fáciles que éstos.
- Por lo que a versos se refiere -exclamó Humpty Dumpty levantando una de sus manos-, ya sabes que puedo recitar tanto o mejor que cualquiera, si viene al caso...
- Bien, pero aunque venga, no es preciso hacer caso... -le atajó Alicia, para que no se lanzara a declamar.
- El poema que voy a recitar -prosiguió sin reparar en la respuesta de la niña- fue escrito enteramente para tu deleite y entretenimiento.
Alicia comprendió que no había más remedio que escucharlo; así que se sentó y le dio resignadamente las gracias.

Cuando blancos están los campos en invierno
te canto esta canción para tu gozo interno.

- ... sólo que, propiamente, no la canto -comentó.
- Ya lo veo -dijo Alicia.
- Si eres capaz de ver si la canto o no -observó severamente Humpty Dumpty- es que tienes una vista más aguda que la mayoría de los mortales. -Alicia se calló.

Cuando al final el campo rebrote en primavera
trataré de expresarte mi intención verdadera.

- Muchísimas gracias -dijo Alicia.

Cuando los días tan largos se vuelvan en verano
comprenderás mi canto un poco más temprano.

Cuando secos los tallos estén en el otoño,
imagínate en ellos pintado algún retoño.

- Lo haré, si entonces aún logro acordarme -le aseguró Alicia.
- No es preciso que sigas haciendo comentarios de este tipo -dijo Humpty Dumpty-: no tienen ni pies ni cabeza y me ponen nervioso.

He enviado esta nota a los peces del mar:
"Es cuanto más o menos yo puedo desear."

Los viles pececitos, a mi urgente misiva,
contestan con lacónica expresión negativa.

Ésta fue su respuesta a vuelta de correo:
"Lo haríamos, señor, de ser capaces, pero..."

- Me temo que no lo entiendo muy bien -dijo Alicia.
- Lo que sigue es más fácil -replicó Humpty Dumpty.

Les envié enseguida una nueva misiva:
"No me deis nunca más otra nueva evasiva."

Los peces contestaron no sin cierta ironía:
"¡Qué genio! Controlad vuestro arranque de ira."

Los previne una vez, los previne dos veces:
¡a escucharme se niegan los desdichados peces!

Me agencié en la cocina la olla más contundente,
que juzgué para el caso como más convincente.

Tac-tac da el corazón: todo castigo es poco.
Llené la gran caldera: el pulso me iba loco.

Mas alguien vino a verme; ¡cuánto llanto derrama
por los peces enfermos que yacen en la cama!

Le dije claramente, le dije con franqueza:
"Pues vas y los despiertas con vigor y firmeza."

Mi voz era tan recia que parecía un rugido:
se lo dije furioso, se lo grité al oído.

Al recitar esta estrofa, Humpty Dumpty alzó tanto la voz que casi sonó como un aullido y Alicia, estremecida, pensó: "¡Por nada del mundo hubiera yo querido estar en la piel de ese mensajero!"

"¿Por qué, si no soy sordo -me dijo aquel maldito,
tan tieso como un huso- clamas a voz en grito?"

Y el tipo tieso y fatuo, muy pagado de sí,
me dijo: "Bien, yo iría a despertarlos si..."

Cogí un tirabuzón que encontré en un estante
y los fui a despertar por mi cuenta al instante.

Y cuando vi la puerta que estaba con cerrojo,
la empujé y sacudí y golpeé con enojo.

Pero al ver que la puerta tenía puesto el cierre,
la maniobré con rabia, articulé una erre...

Hubo una larga pausa.

- ¿Eso es todo? -preguntó tímidamente Alicia.
- Todo -dijo Humpty Dumpty-. ¡Y adiós!

Lewis Carroll

jueves, 14 de noviembre de 2013

la lengua se me pegaba a la boca. Se me pegaba a un cepo de alambre de púas


Aún entre las más feroces llamas puede plantarse el loto dorado

Lines in the sand: Poet Sylvia Plath during a beach holiday in 1953, three years before she met Ted Hughes


Charlotte Rampling en el Teatro Arriaga. Con un espectáculo concebido e interpretado por la  violonchelista Sonia Wieder-Atherton. Con poemas y textos de la poeta "maldita" Sylvia Plath, con la música para violonchelo de Benjamin Britten. De Sylvia Plath, poemas de Ariel y otras recopilaciones recitadas en inglés, extractos de su correspondencia y de sus diarios recitados en francés o inglés (con subtítulos en castellano y euskera).
En 2013 se han cumplido 50 años de su muerte pero por aquel entonces, Ted Hughes fue publicando la obra póstuma de Sylvia y suscitando gran controversia en la comunidad feminista de la época. Por el modus operandi y por el contenido de poemas de Ariel tales como: “Papaíto”, “Lady Lázaro”.... [que había tratado de destinar un genio poético a coserle los botones ("me casé con un poeta de verdad, y mi vida ha sido redimida: amar, servir y crear")].



De la música de Benjamin Britten, las Suites número 1 (opus 72) y 3 (opus 87) para violonchelo solo.



Dónde? teatro Arriaga
Cuándo? 25 de noviembre de 2013

El niño que miraba al mar estará la víspera.Un trabajo que cuenta con doce nuevas canciones escritas y compuestas por Luis Eduardo Aute y una película, “El niño y el basilisco”, de unos dieciocho minutos de duración, con dibujos (en animación), guión, dirección y música del autor.



Un grito
sin palabras
como el quejarse del recién nacido
en la balanza metálica.

Como el sordo fogonazo y su estertor
entre coníferos, a la media luz lluviosa.

O como la estrella de sangre repentinamente caída,
pesadamente caída sobre la hoja suculenta.

Ted Hughes

viernes, 8 de noviembre de 2013

la televisión y los que la financian





las piedras y l-o-s plumas

Canal 9 pide perdón en directo por ocultar el accidente de metro [43 personas murieron]: "Las órdenes para silenciar aquellas voces salieron del despacho de la Generalitat".(El M)


To be, or not to be, he aquí la cuestión. ¿Que es más elevado para el espíritu, sufrir los golpes y dardos de la insultante fortuna o tomar armas contra el piélago de calamidades y, haciéndoles frente, acabar con ellas? Morir..., dormir; no más ¡Y pensar que con un sueño damos fin al pesar del corazón y al los mil naturales conflictos que constituyen la herencia de la carne! ¡He aquí un término devotamente apetecible! ¡Morir... dormir, tal vez soñar! ¡Si, ahí está el obstáculo! Pues es forzoso que nos detenga el considerar qué sueños pueden sobrevivir en ese sueño de la muerte, cuando nos hayamos liberado del torbellino de la vida. ¡Esta es la reflexión que da tan larga vida al infortunio! Pues ¿Quién soportaría: los ultrajes y desdenes del mundo, los agravios del opresor, las afrentas del soberbio, los tormentos del amor desairado, la tardanza de la ley, las insolencias del poder y los desdenes que el paciente mérito recibe del hombre indigno, Cuando uno mismo podría procurar su reposo con un simple estilete? ¿Quién querría llevar tales cargas, Gemir y sudar bajo el peso de una vida afanosa, Sino fuera por: Temor a algo tras la muerte, la ignorada región de cuyos confines ningún viajero retorna, Temor que desconcierta nuestra voluntad y nos hace soportar los males que nos afligen antes de lanzarnos a otros que desconocemos? Así la conciencia nos vuelve cobardes a todos y así el primitivo matiz de la resolución desmaya con el pálido tinte del pensamiento, y las empresas de gran aliento o importancia, por esa consideración, tuercen su curso y pierden el nombre de acción.

una figura mira desde el cuadro




Exposición individual de XABIER GAZTELUMENDI
Dónde? MUSEO DE ARTE E HISTORIA DE DURANGO
Cuándo? del 9 de noviembre al 3 de diciembre de 2013





que el sueño te distinga
con su brillante oscuridad

versos de buenas noches de Luis Alberto de Cuenca

anejo a yo también gemí un sueño que era de otros amores



Cuentos del bosque, de Leticia Ruifernández



 recuperamos

asi pues
desde este misterioso confín de la existencia
los otros me ampararon como árboles
con nidos o sin nidos
poco importa
no me dieron envidia sino frutos

esos otros están
aqui

de Mario Benedetti

jueves, 7 de noviembre de 2013

mi pequeño Albert

toda la masa de aroma de esas flores para serenar la noche que cae sobre nuestras lágrimas

 


 ¿Quién es Camus? Tengo la impresión de que los que tratan de penetrar en tu personalidad no lo consiguen. Siempre has mostrado un pudor instintivo ante la idea de descubrir tu naturaleza, tus sentimientos. Cuando mejor lo consigues es cuando eres simple, directo. ¡Y ahora, bueno! Esas impresiones me las dabas en clase. El pedagogo que quiere desempeñar concienzudamente su oficio no descuida ninguna ocasión para conocer a sus alumnos, sus hijos, y éstas se presentan constantemente. Una respuesta, un gesto, una mirada, son ampliamente reveladores. Creo conocer bien al simpático hombrecito que eras y el niño, muy a menudo, contiene en germen al hombre que llegará a ser. El placer de estar en clase resplandecía en toda tu persona. Tu cara expresaba optimismo. Y estudiándote, nunca sospeché la verdadera situación de tu familia. Sólo tuve una impresión en el momento en que tu madre vino a verme para inscribirte en la lista de candidatos a las becas. Pero eso fue, por lo demás, en el momento en que ibas a abandonarme. Hasta entonces me parecía que tu situación era la misma que la de todos tus compañeros. Siempre tenías lo que te hacia falta. Como tu hermano, estabas agradablemente vestido. Creo que no puedo hacer mejor elogio de tu madre.(el maestro Germain escribe a Camus)


Hoy, Albert Camus sería un anciano centenario

La eternidad es apenas más larga que la vida

René Char

lunes, 4 de noviembre de 2013

aquel nombre, que en voz baja murmura Parisina turbada por su sueño

HENNES & MAURITZ



"Mi objetivo es crear ropa auténtica que la mujer quiera ponerse en su vida diaria con esa pizca de descuido" [el desaliñé chic] "que considero tan parisino: vestir con elegancia pero sin esmerarse demasiado y seguir luciendo sexy. La colección refleja esta sencillez y actitud. Todo se puede combinar según el instinto individual: mi propuesta de moda se basa en la personalidad" Isabel Marant





Cúando? el 14 de noviembre de 2013 Jueves será



Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París —y no me corro—tal vez un jueves, como es hoy, de otoño. 
César Vallejo

domingo, 3 de noviembre de 2013

autour de nous los días están contados tan claramente


Ce poème est pour toi

Antoine Bérard, poeta público

Generalmente en la rue Rambuteau, París, frente al cine
de 16h a 20h, cuando el tiempo es clemente



No veo del cielo más que una estrella
Alrededor de nosotros sólo existe la leche describiendo su
elipse vertiginosa

André Breton

viernes, 1 de noviembre de 2013

2º anejo a All Hallows' Eve


en las Shetland y 
en Euskal Herria: Animen gaua

En Mutriku, durante Gaba Beltzean (en la noche negra-oscura), he leído que se colocaban calabazas en los portales y que se decía: "Xesteron kontra, animen alde..." (contra el Xestero (un antiguo enterrador), a favor de las ánimas)

¡la noche de Don Juan!


¿pues qué ha dejado el poeta aquí?




el arpa del héroe, el laúd del amador
encontraron la fama que vuestras orillas le negaron.

Lord Byron