Navega el navegante, aunque sepa que jamás tocará las estrellas que lo guían

¡Salud a la cofradía trotacalle y trotamundo!


viernes, 30 de mayo de 2014

le vol noir sobre los mástiles del queso y el vino


nosotros tenemos vergüenza, la Libertad no la tiene,la Libertad anda desnuda

delacroix_1024-7683

el odio en nuestros equipos:
contra el negro vuelo del Frente Nacional   Benjamin Biolay





La Libertad cerró el puño.
¡Ay! Entonces...


versos de  Raúl González Tuñón

igual que se deshace una mañana completamente viernes


puedes encontrar un día completamente Happy!





una manera de sentir la vida

versos de Luis García Montero


el sombrero ¿será de Nick Fouquet?

jueves, 29 de mayo de 2014

esta es su camisa, aquella, la que era sólo un remiendo y ya no le servía


"The Next Black", el futuro de la ropa





¡Yo que desde aquel día
la eché a lo sucio para siempre, para
ya no lavarla más, y me servía!

versos de Claudio Rodríguez



miércoles, 28 de mayo de 2014

los sueños de los niños inventando paises



Vuelvo de celebrar que hoy mi padre, un niño tan guapo, hubiese cumplido 79 años. Con Enrique siempre volvíamos al Barrio amado.


Porque el niño conserva todos los libres bríos
de la invención, baraja sus monstruos increíbles
y sus enloquecidos ángeles.
La bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza
y el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.


El niño es el primer surrealista.

Y crece y es hombre, y sigue viviendo más no sabe
y quien lo lleva adentro así lo ignora.
A veces, de manera sutil, eso supongo,
en cada acto adulto la infancia nos vigila
-una voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,
una paloma herida con mensaje-.

Todo hombre en el final minuto de su invierno
piensa en algo lejano cuando muere.
Y la muerte es el último país que el niño inventa.

Raúl González Tuñón

anejo a por las palabras que en un crepúsculo se dijeron de una cruz a otra cruz


y por las que se dijeron de una orilla a otra orilla de la Ría



160 metros' opta al Premio del Público en Docs21, Festival Documental de Narrativas Digitales de Zaragoza.

Para votar solamente tienes que hacer click en este enlace y pulsar la manita verde con el pulgar hacia arriba. SOLAMENTE ESTA SEMANA (hasta el viernes 30 de mayo).


¡VOTA, pinchando aquí, a 160 metros para conseguir el Premio del Público!


Valoración del jurado

“Obra finalista en la categoría Obra Acabada por su capacidad de extrapolar a un discurso de interés general una historia local como es la del rock en Bilbao. Se ha valorado especialmente la exploración de diferentes canales de visionado con contenidos diferenciados y la capacidad del proyecto de detectar la comunidad de interés sobre el tema y hacerla participe mediante crowdfunding y crowdsurcing así como de una estratégia transmedia clara que pasa por diferentes formatos audiovisuales, conciertos de música, eventos, galerías de pósters, debates y productos relacionados propios y merchandising”  Jurado DocS.21

Estamos muy agradecidos por el apoyo y el recorrido que el proyecto está teniendo y es, en gran parte, gracias a vosotros. ¡Eskerrik asko! (¡160 metros necesita tu apoyo!)



Gracias quiero dar al divino
laberinto de los efectos y de las causas
por la diversidad de las criaturas
que forman este singular universo,
por la razón, que no cesará de soñar
con un plano del laberinto.

por la música, misteriosa forma del tiempo.

versos de J.L.Borges

lunes, 26 de mayo de 2014

domingo, 25 de mayo de 2014

anejo a anejo a y a nadie le extrañó verte en la playa




de Cuenca dedicó en alguna edición de sus poema "la sirenita" así, de esta manera, "A Alicia, que dejó el mar y se vino a vivir a mi bañera". Me lo ha recordado ver a Katharine Hepburn en Long Island, en 1938, tras el paso del Huracán Express.


versos de Sirena


del infinito mar viene su asombro
lo escucho como un salmo y pese a todo
tan convencido estoy de que no existes
que te aguardo en mi sueño para luego.


Mario Benedetti

la palma sola "soñando", palma sola


es una bella coincidencia



Cartel de Cannes 2014

Winter Sleep





una intensa y larguísima película (195 minutos) inspirada en varios relatos de Anton Chejov y que se desarrolla en unos paisajes nevados... y siempre me es tan hilarante (se me permita la palabra) recordarlo, pensar en sus últimas palabras: "hace mucho tiempo que no bebo champán"


NIEVE


Como la nieve cae aquí,
nieva también dentro de mí.
(Verlaine con nieve, ¿no es así?)
De ti me acuerdo —ya sin ti.

¿A qué llorar, me digo yo,
por quien no llora ni lloró?
Si estuve escrito, me borró,
si ardí un instante, me apagó.

Caiga la nieve, está muy bien.
Mas no por eso va Guillén
a entristecerse si no hay quien
del mismo mal muera también.

Literatura, en realidad,
nimia de toda nimiedad.
¿Que está nevando en la ciudad?
Al fin y al cabo es la verdad.

Nicolás Guillén

sábado, 24 de mayo de 2014

anejo a y a nadie le extrañó verte en la playa


terminan en orange fizz

La Sirenita

Con tus cinco guapísimas hermanas
y tu abuela y tu padre eras feliz
en el fondo del mar, donde la vida
hierve bajo el conjuro silencioso
que urde la vara mágica del agua.
Pero ser feliz cansa, y aun abruma,
como cansa y abruma la familia,
de manera que un día decidiste
romper con tu pasado y buscar novio
entre los hombres de la superficie.
Por si fuera poco, alguien te dijo
que si te enamorabas de un humano
serías inmortal, lo que sonaba
bien, aunque no acabases de creértelo.
El caso es que una bruja te dio piernas
(y alguna cosa más que ahora me callo)
y, satisfecha con tu nuevo cuerpo,
pusiste rumbo a tierra. Era en agosto,
y a nadie le extrañó verte en la playa,
desnuda y sonriente, con tus piernas
recién inauguradas, vacilantes
aún, pero tan largas y perfectas
como las de la diosa del amor
en el lienzo de Sandro Botticelli.
Yo estaba por allí, matando el tiempo,
tomando el sol quizá, disimulando
el horror que la gente me inspiraba
detrás de una expresión dulce y afable,
cuando tú aniquilaste mi tristeza
con sólo aparecer ante mi vista,
y supe que la gloria del deseo
se instalaba en mi alma para siempre.
Y a ti te pasó igual (lo que es más raro,
teniendo en cuenta que yo no era príncipe
y me sobraban unos kilos),
y empezó nuestra historia de amor loco,
que hoy sigue viva, más de treinta meses
después, y que mañana estará viva
y siempre vivirá, porque está hecha
de la misma materia incombustible
con la que se hacen los mitos y los sueños.

Luis Alberto de Cuenca

viernes, 23 de mayo de 2014

y a nadie le extrañó verte en la playa


Charlotte Gainsbourg, la mejor en la alfombra roja de Cannes 2014





El caso es que una bruja te dió piernas

versos de L A de Cuenca

¿Volver? Vuelva el que tenga, tras largos años, tras un largo viaje, cansancio del camino


el espíritu del viaje:
la conciencia nos vuelve unos cobardes, el color natural de nuestro ánimo se mustia con el pálido matiz del pensamiento, y empresas de gran peso y entidad por tal motivo se desvían de su curso y ya no son acción.  (Shakespeare: Acto III, escena I. Hamlet. ¡Me encanta! por eso tuve que ir a Dinamarca)
 
by Peter Lindbergh, el mismo de abajo






el otrora espíritu del viaje

 versos de Peregrino
Regresar no piensas,
sino seguir libre adelante,
disponible por siempre, mozo o viejo,
sin hijo que te busque, como a Ulises,
sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.
          Sigue, sigue adelante y no regreses,
fiel hasta el fin del camino y tu vida,
no eches de menos un destino más fácil,
tus pies sobre la tierra antes no hollada,
tus ojos frente a lo antes nunca visto.
 Luis Cernuda

jueves, 22 de mayo de 2014

mientras por competir con tu cabello oro bruñido al sol relumbra en vano


Peter Lindbergh ha realizado este video... en un intento de L´Oreal por convencernos de que la Belleza tiene el poder de cambiar nuestras vidas (fiel a L´Oreal)





Habla de la Belleza. La Belleza. ¿Qué es la Belleza?.  Puede que lo que cantó Aute: "ese viaje hacia la nada que consiste en la certeza de encontrar en tu mirada la belleza".

Todo esto porque me fui a comprar unas jabonetas de rosa de té y la dependienta al verme tan rubia ultra clara dorada Lóreal se entusiasmó y me dijo "pero tienes que probar este champú de oro". Y me acordé de los versos de arriba de Góngora y pensé que yo etaba muy contenta con el mío. De Álvarez Gómez, con camomila y pepino (fiel a Álvarez Gómez). Pero vi que llevaba caviar, orquídea imperial, aceite de argán y polvo de oro, y pensé que por esta vez podía coquetear un poco al ver de pronto que la marca era Quevedo. Así, aquí y ahora, Góngora y Quevedo, ¡amigos para siempre!


A una dama bizca y hermosa


Si a una parte miraran solamente
vuestros ojos, ¿cuál parte no abrasaran?
Y si a diversas partes no miraran,
se helaran el ocaso o el Oriente.

El mirar zambo y zurdo es delincuente;
vuestras luces izquierdas lo declaran,
pues con mira engañosa nos disparan
facinorosa luz, dulce y ardiente.

Lo que no miran ven, y son despojos
suyos cuantos los ven, y su conquista
da a l'alma tantos premios como enojos.

¿Qué ley, pues, mover pudo al mal jurista
a que, siendo monarcas los dos ojos,
los llamase vizcondes de la vista?

Francisco de Quevedo

miércoles, 21 de mayo de 2014

en cada nudo de su tronco cuajó una primavera


  vuelve hacia atrás la vista, caminante






dátiles con tu esbelta
ternura sin retorno

Miguel Hernandez

viernes, 16 de mayo de 2014

alguien saldrá a su encuentro


con Malena Alterio 



que vuelva,
a envolvernos en su velo fantástico

Luis Alberto de Cuenca


cielo azul viniendo de todos lados, veo cielos azules que vienen alrededor


cielos azules que vienen vienen y vinieron





por esos besos solamente: 14 de mayo de 2010. que fue un viernes completamente viernes




He venido para ver

"He venido para ver semblantes
Amables como viejas escobas,
He venido para ver las sombras
Que desde lejos me sonríen.

He venido para ver los muros
En el suelo o en pie indistintamente,
He venido para ver las cosas,
Las cosas soñolientas por aqui.

He venido para ver los mares
Dormidos en cestillo italiano,
He venido para ver las puertas,
El trabajo, los tejados, las virtudes
De color amarillo ya caduco.

He venido para ver la muerte
Y su graciosa red de cazar mariposas,
He venido para esperarte
Con los brazos un tanto en el aire,
He venido no sé por qué;
Un día abrí los ojos: he venido.

Por ello quiero saludar sin insistencia
A tantas cosas más que amables:
Los amigos de color celeste,
los días de color variable,
La libertad del color de mis ojo;

Los niñitos de seda tan clara,
los entierros aburridos como piedras,
La seguridad, ese insecto
Que anida en los volantes de la luz.

Adiós, dulces amantes invisibles,
Siento no haber dormido en vuestros brazos.
Vine por esos besos solamente:
Guardad los labios por si vuelvo."

Luis Cernuda

jueves, 15 de mayo de 2014

mientras miráis a Wendy, podéis ver que su pelo va encaneciendo

.

y que su cuerpo se va encogiendo, pues todo esto sucedió hace mucho tiempo

Ayer conocí a una Wendy de pelo encanecido y tuve que agacharme, yo, agacharme yo, para darle dos beso, y le di cuatro porque me entró una emoción...  Tiene 72 años y es historiadora. Nunca jamás me había encontrado con ninguna y ayer cené con ella. También estaba un hijo de Peter.

y de musgoso verdor el tejado

Wendy, cántanos el tipo de casa que te gustaría tener. Inmediatamente, sin abrir los ojos, Wendy se puso a cantar:

Me gustaría tener una bella casita,
la más pequeña que hayáis admirado,
con lindas paredes de rojo color
y de musgoso verdor el tejado.
--------

-Hola, Wendy, adiós- dijo Peter.
-Uh, no, ¿Te marchas?
-Sí.
-------------

-¿Pero dónde vas a vivir?

-Con Campanita en la casa que construimos para Wendy. Las hadas la pondrán en lo alto de la copa de los árboles en los que duermen de noche.

-Qué bonito -exclamó Wendy con tanto anhelo que la señora Darling la sujetó firmemente.

-Yo creía que las hadas estaban todas muertas -dijo la señora Darling.
----------

Pero la señora Darling vio que le temblaba la boca y le hizo una buena oferta: dejaría que Wendy le fuese a hacer la limpieza general de primavera una semana al año. Wendy hubiese preferido una solución un poco más permanente; y le pareció que la primavera tardaría en llegar.

 Que Wendy regrese en primavera... Dicen que esta parte de la historia de Peter Pan simbolizada la posibilidad de vuelta al enamoramiento


Recuperamos...

Unas palabras para Peter Pan


"No puedo ya ir contigo, Peter. He olvidado volar, y...
Wendy se levantó y encendió la luz: el lanzó un grito de dolor...




Pero conoceremos otras primaveras, cruzarán el cielo otros nombres -Jane, Margaret-. El desvío en la ruta, la visita
a la Isla-Que-No-Existe, está previsto en el itinerario. Cruzarán el cielo otros nombres hasta ser llamados, uno tras otro,
por la voz de la señora Darling (el barco pirata naufraga, Campanilla cae al suelo sin un grito, los Niños Extraviados
vuelven el rostro a sus esposas o toman sus carteras de piel bajo el brazo, Billy el Tatuado saluda cortésmente, el señor
Darling invita a todos ellos a tomar el té a las cinco). Las pieles de animales, el polvo mágico que necesitaba de la complicidad
de un pensamiento, es puesto tras de la pizarra, en una habitación para ellos destinada en el n° 14 de una calle de Londres,
en una habitación cuya luz ahora nadie enciende. Usted lleva razón, señor Darling, Peter Pan no existe, pero sí Wendy, Jane,
Margaret y los Niños Extraviados. No hay nada detrás del espejo, tranquilícese, señor Darling, todo estaba previsto, todos ellos
acudirán puntualmente a las cinco, nadie faltará a la mesa. Campanilla necesita a Wendy, las Sirenas a Jane, los Piratas a Margaret.
Peter Pan no existe. «Peter Pan, ¿no lo sabías? Mi nombre es Wendy Darling». El río dejó hace tiempo la verde llanura,
pero sigue su curso. Conocer el Sur, las Islas, nos ayudará, nos servirá de algo al fin y al cabo, durante el resto de la semana.
Wendy, Wendy Darling. Deje ya de retorcerse el bigote, señor Darling, Peter Pan no es más que un nombre, un nombre más
para pronunciar a solas, con voz queda, en la habitación a oscuras. Deje ya de retorcerse el bigote, todo quedará en unas lágrimas,
en un sollozo apagado por la noche: todo está en orden, tranquilícese, señor Darling.


Leopoldo María Panero 


domingo, 11 de mayo de 2014

casi desearía que fuéramos mariposas


y sólo viviéramos tres días de estío: Butterfly days, una historia de amor entre hombres y mariposas



Contada por Bego Antón, sucede en  Inglaterra ¿dónde si no?




Cuándo los días de mariposas? del 10 al 29 de junio
Dónde? muestra fotográfica en escaparates de Durango

versos de El poeta

A veces, con las alas asombrosas, su espíritu
vuela sobre las cosas compactas y palpables
de esta esfera diurna


John Keats

o girar tornos en fábricas de piezas de precisión


bailarín hombre sin alas




Vivir es dormir despierto o dormido

versos de Cernuda

sábado, 10 de mayo de 2014

música de viento, música de gnaua


Iban Gorriti invita a visitar su exposición de fotografías  y cuenta que lleva por título 'Essaouira: haize uria' , juego de palabras del árabe y el euskera. Aunque Essaouira significa "la bien diseñada", también es conocida como la ciudad del viento lo que traducido al euskera sería haize hiria o haize uria, con un ligero parecido sonoro. En la comarca de Essaouira está también otro pueblo africano como es el mágico Sidi Kaouki. Una casualidad más es que se pronuncia kouki y kouki en japonés significa precisamente 'casualidad'. ¿Alguna casualidad más? Pues sí, que kouki en japonés también tiene el significado de 'suerte', término muy utilizado en Essaouira o Sidi Kaouki bajo el concepto de 'baraka'. "Serendipia", en términos más generales se puede denominar así también a la casualidad, coincidencia o accidente ¡las casualidades flotan dormidas!

Cuándo? Mayo y Junio 2014
Dónde? Parra Taberna, Elorrio





Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire siempre de viaje.

Octavio Paz

viernes, 9 de mayo de 2014

humo fino y largo


muy laaaaaaaaaaaaaargo. 2,13 de altura


Que me han arrastrado a una reunión y luego...¡me han tenido que pegar estas compis en la foto! Que pienso que igual el y yo no hubieramos entrado en la misma foto...
Robert Parish, de la NBA

Yo era...Pero soy todavía

Verso de DM Loynaz

excepcional cuentista, here I am!


http://media.tumblr.com/7915a64b55ab0669d34e5186e94d8f28/tumblr_inline_mp06tpK0z81qz4rgp.jpg


http://2.bp.blogspot.com/-rxQWueZjdDg/TfH_T1NLCFI/AAAAAAAACJ0/8HxLFIoF5so/s1600/tumblr_lb35o56KJ71qbrvi3o1_400.jpg
a poem

Here I am (1927)

When I am here I shall not mind
I shall merely murmur:
If no one comes and sees me here it will be all right

Here it is hard to believe that anything is free
Come let us lapse into freedom
Let all these things become less than dust
Let me not think at all ever
Let these things come close together
Let everything be slow and soft
Let the wind blow over the roof at noon
Let everything be soft here because there is no dust
Let anything except what is coming come
That is the way I have always felt
Paul Bowles

Me limitaré a murmurar

Aqui estoy yo. ¡Completamente viernes!



miércoles, 7 de mayo de 2014

la oración del ateo

 7~v~1970

70's Style

Ese día, hoy 44 años hace, hice la 1ª comunión y las monjas me "regalaron" esta lámina. La tengo frente a mí:  La espiga dorada por el sol, El racimo que corta el viñador...y una Anisia monísima con el Señor en la mano (Anisia o un muy joven sacerdote)... De haber sabido ellas que ya yo era atea entonces... y que estuve mintiendo en confesión cada primer viernes de mes de todos aquellos 8 años... que preguntaron en la catequesis, que sólo duró 15 días, que "qué pecados había que confesar" y nos pusieron como ejemplo 2: "he dicho mentiras" (éste no fallaba pues lo hacía cada primer viernes de mes) "he contestado" (sólo alguna vez era verdad !pues yo era muy buena y muy formal!) y como colofón a la entrevista "pido a Dios que me perdone por todas las demás faltas". Rece tres Avemarías y un Padrenuestro


Oye mi ruego Tú, Dios que no existes,
y en tu nada recoge estas mis quejas,
Tú que a los pobres hombres nunca dejas
sin consuelo de engaño. No resistes

a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes.
Cuando Tú de mi mente más te alejas,
más recuerdo las plácidas consejas
con que mi ama endulzóme noches tristes.

¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande
que no eres sino Idea; es muy angosta
la realidad por mucho que se expande

para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
Dios no existente, pues si Tú existieras
existiría yo también de veras.

Miguel de Unamuno

martes, 6 de mayo de 2014

Valle del Silicio


Alexander Pushkin en Zelenograd (el silicon Valley de Rusia)

Alexander Pushkin en el laboratorio Neirobotics
Un miembro del laboratorio Neirobotics junto a una cabeza que se asemeja a la del poeta


un robot con talking head del poeta Pushkin ¿puede enseñar literatura?







indiferente a lo sublime,
o sea, a la poesía

A Pushkin

domingo, 4 de mayo de 2014

tu silencio es de estrella


tan lejano y sencillo: mariposa de manzana

Ayer llovía y mi cuñado me ofreció alas de mariposa. Le pregunté que si la peli, como llovía, y puso una cara... "qué, ya que a mí me suelen interesar esas cosas, si quería alas de mariposa, arriba, está lleno de alas de mariposa, libres de mariposa". Pero al tocar se deshacían.
Hoy he visto muy pocas mariposas. La primera al desayuno, ésta de arriba. Las que volaban eran pequeñas y no se posaban. Sin embrago, mientras comía he visto una ¿culebra de collar?

la que yo he visto, mejor educada, no ha sacado la lengua


Mariposa de sueño

medio verso de Pablo Neruda

jueves, 1 de mayo de 2014

la fiesta de la señora Dalloway


las amantes de la moda y la belleza, y de la poesía, celebramos el 1 de mayo así


En las gramolas suena esta música




Esto es lo que suena. Esto, o  las olas "que" rompen en la playa. Junto a este libro tan precioso que me ha enviado mi amiga Marta por el día internacional de los trabajador@s.


"El sol aún no se había alzado. Sólo los leves pliegues, como los de un paño algo arrugado, permitían distinguir el mar del cielo. Poco a poco, a medida que el cielo clareaba, se iba formando una raya oscura en el horizonte, que dividía el cielo del mar, y en el paño gris aparecieron gruesas líneas que lo rayaban, avanzando una tras otra, bajo la superficie, cada cual siguiendo a la anterior, persiguiéndose una a otra, perpetuamente.
Al acercarse a la playa cada barra se alzaba, se amontonaba sobre sí misma, rompía, y se deslizaba un sutil velo de agua blanca sobre la arena. La ola se detenía, y después volvía a retirarse arrastrándose, con un suspiro como el del durmiente cuyo aliento va y viene en la inconsciencia. Poco a poco, la oscura raya en el horizonte se aclaraba, como si las partículas suspendidas en una vieja botella de vino hubieran descendido al fondo, dejando verde el vidrio. También más allá se aclaraba el cielo, como si el blanco poso hubiera descendido, o como si el brazo de una mujer recostada bajo el horizonte hubiera alzado una lámpara, y planas barras blancas, verdes y amarillas se proyectaban en el cielo, como las varillas de un abanico. Entonces, la mujer alzó más la lámpara, y el aire pareció devenir fibroso y apartarse de la verde superficie, chispeante y llameado, en rojas y amarillas hebras como el humeante fuego que ruge en una hoguera. Poco a poco, las hebras de la hoguera se fundieron en un resplandor, en una incandescencia que alzó el peso del gris cielo lanudo, poniéndolo encima de él, y lo convirtió en millones de átomos de suave azul. La superficie del mar se hizo despacio transparente, y estuvo destellante y rizada hasta que las oscuras barras quedaron casi borradas. Lentamente, el brazo que sostenía la lámpara la alzó más, y después más, hasta que la ancha llama se hizo visible. Un arco de fuego ardía en el borde del horizonte, y a su alrededor el mar lanzaba llamas doradas.
La luz incidió en los árboles del jardín, y dio transparencia a una hoja. Y luego a otra. Un pájaro gorjeó alto. Hubo una pausa. Otro pájaro gorjeó más bajo. El sol dio relieve a los muros de la casa, y se posó como la punta de un abanico cerrado en una blanca persiana, dejando una azul huella digital de sombra bajo la hoja junto a la ventana del dormitorio. La persiana se movió lentamente, pero dentro todo era penumbra sin sustancia. Fuera, cantaban los pájaros su melodía vacía".

Virginia Woolf que decía que los pájaros cantan en griego, y que escribía poesía en prosa. O prosa como si fuera poesía