Navega el navegante, aunque sepa que jamás tocará las estrellas que lo guían

¡Salud a la cofradía trotacalle y trotamundo!


viernes, 28 de febrero de 2014

al César...en París en febrero


Y Jesús manifestó:Pagad pues a César lo que es de César... Por entonces, el César era Tiberio...



I. La Galia está dividida en tres partes: una que habitan los belgas, otra los aquitanos, la tercera los que en su lengua se llaman celtas y en la nuestra galos. Todos estos se diferencian entre sí en lenguaje, costumbres y leyes. A los galos separa de los aquitanos el río Carona, de los belgas el Marne y Sena. Los más valientes de todos son los belgas, porque viven muy remotos del fausto y delicadeza de nuestra provincia; y rarísima vez llegan allá los mercaderes con cosas a propósito para enflaquecer los bríos; y por estar vecinos a los germanos, que moran a la otra parte del Rin, con quienes traen continua guerra. Ésta es también la causa porque los helvecios se aventajan en valor a los otros galos, pues casi todos los días vienen a las manos con los germanos, ya cubriendo sus propias fronteras, ya invadiendo las ajenas. La parte que hemos dicho ocupan los galos comienza del río Ródano, confina con el Carona, el Océano y el país de los belgas; por el de los secuanos  y helvecios toca en el Rin, inclinándose al Norte. Los belgas toman su principio de los últimos límites de la Galia, dilatándose hasta el Bajo Rin, mirando al Septentrión y al Oriente.

Julio César

anejo a no dejes que caiga

febrero, ya terminó tu función 

Mugalari Mugazine


quemas como whisky helado,
como alguna polka triste,
febrero
(lo canta Diego Vasallo)

¡qué pena que sea un mes tan corto!

anejo a Durango huérfana de duende


no sé por qué no dejo de pensar en esas ramas, en la tala del nido, en la cigüeña, y en ese duende...


el duende [Que] no llega si no ve posibilidad de muerte, si no sabe que ha de rondar su casa, si no tiene seguridad de que ha de mecer esas ramas que todos llevamos y que no tienen, que no tendrán consuelo...


versos de DURANGO [¿Huérfana de duende?]


Por la ventana abierta
Muestra el destino su silencio;
Sólo nubes con nubes, siempre nubes
Más allá de otras nubes semejantes,
Sin palabras, sin voces,
Sin decir, sin saber;
Últimas soledades que no aguardan mañana.


Luis Cernuda

jueves, 27 de febrero de 2014

Durango huérfana de duende

Leyendo un artículo de Marta Aranbarri 


"De alguna manera, el fallecimiento ayer de este grande del flamenco deja a Durango huérfana de duende. Paco de Lucía buscó inspiración en este valle y fuera en la casa blanca de Pinondo o a pie de la secuoya, en algún sitio la encontró. Las cigüeñas que anidan junto a Etxezuria seguro que también echan en falta su arte". Su arte y su nido



El duende... ¿Dónde está el duende?
Todo hombre, todo artista llamará Nietzsche, cada escala que sube en la torre de su perfección es a costa de la lucha que sostiene con un duende, no con un ángel, como se ha dicho, ni con su musa...
Ángel y musa vienen de fuera; el ángel da luces y la musa da formas... La verdadera lucha es con el duende.

Para buscar al duende no hay mapa ni ejercicio. ¡Pobres cigueñas! Los grandes artistas del sur de España, gitanos o flamencos, ya canten, ya bailen, ya toquen, saben que no es posible ninguna emoción sin la llegada del duende...En todos los países la muerte es un fin. Llega y se corren las cortinas. En España, no. En España se levantan... Cuando la musa ve llegar a la muerte cierra la puerta o levanta un plinto o pasea una urna y escribe un epitafio con mano de cera, pero en seguida vuelve a rasgar su laurel con un silencio que vacila entre dos brisas...Cuando ve llegar a la muerte, el ángel vuela en círculos lentos y teje con lágrimas de hielo y narciso la elegía que hemos visto temblar en las manos de Keats... Pero ¡qué horror el del ángel si siente una arena, por diminuta que sea, sobre su tierno pie rosado!
En cambio, el duende no llega si no ve posibilidad de muerte, si no sabe que ha de rondar su casa, si no tiene seguridad de que ha de mecer esas ramas que todos llevamos y que no tienen, que no tendrán consuelo...

Con idea, con sonido o con gesto, el duende gusta de los bordes del pozo en franca lucha con el creador. Ángel y musa se escapan con violín o compás, y el duende hiere, y en la curación de esta herida, que no se cierra nunca, está lo insólito, lo inventado de la obra de un hombre....

Pero imposible repetirse nunca, esto es muy interesante de subrayar. 
El duende no se repite, como no se repiten las formas del mar en la borrasca.
Federico Garcia Lorca

dieciséis años errantes


viviendo África

Alberto Markuerkiaga, como los manatíes van a beber al manantial, vuelve de nuevo a la Casamance de Senegal. La primera vez fue en furgoneta, en 1995, con un amigo. Desde Ondarroa a Bissau. Y vuelta en un barco de pesca de bajura de Bermeo. Luego, en otros viajes, ha tenido la oportunidad de tocar con grupos locales e incluso una vez les recibió un Rey. Luego ya en Xauen bidaiak, una agencia que comenzó a organizar viajes con bicis, piraguas, al monte...allá entonces por los 80~90, organizó en el 2000 el primer viaje con gente en bici a Senegal, y en 2010 organizó el primero a Casamance.




A Casamance [Senegal] en Semana Santa, en bici y acampando en los Vilageoises
Hemos empezado a bloquear los vuelos, ¿alguien más se anima?



(Alberto con Roge Blasco, levando anclas)

versos de Africa

Podrán tal vez, pasadas las tinieblas,
volver nuestros lejanos descendientes
al puro resplandor del siglo antiguo.

Petrarca (para Escipión el Africano)

miércoles, 26 de febrero de 2014

esencia de flores y cantares. ¡Entre dos aguas!


Paco de Lucía, 26 de febrero en la playa




¡el mar amado, el mar apetecido,
el mar, el mar, y no pensar nada...!

versos de Manuel Machado

martes, 25 de febrero de 2014

Shakespeare in Harlem

Iconoclasts por Edward Enninful para PRADA,


inspirado por la energía del 'Harlem Renaissance

 http://group5art.edublogs.org/files/2010/03/motley1.jpg





He leído que Langston Hughe creía que la poesía era “el alma humana al completo, exprimida como un limón, gota a gota, en palabras como átomos”


Yo también

Yo también canto América.

Yo soy el hermano más oscuro.
Ellos me mandan a comer en la cocina
Cuando la compañía llega,
Pero yo me río,
Y como bien,
Y crezco fuerte.

Mañana,
Voy a estar en la mesa
Cuando la compañía llegue.
Nadie se atreve
A decirme,
"Come en la cocina"
Entonces.

Además,
Verán lo guapo que soy
Y se avergonzaran -

el "gran poeta negro" Langston Hughes

lunes, 24 de febrero de 2014

sábado, 22 de febrero de 2014

en la Niebla y el Destino ningún hechizo se encuentra que ilumine o enmiende


Leo, "entre hace seis mil y diez mil años [no se, pero me parecen muy pocos], ocurrió algo inesperado: nació un mutante de ojos azules. Su gen OCA2 sufrió una alteración accidental –al copiar su ADN– y como consecuencia vino al mundo con unos hasta entonces inéditos ojos claros" y veo

Paul Newman y sus dos canicas azules



Regresé entonces en barco a casa,
me acompañaba una niña... (dos niñas azules)

versos de Kipling

no dejes que caiga



obstinado porte

Kukutza, Patakon, el de la calle Ribera, el jueves éste...

viernes, 21 de febrero de 2014

yo, que me figuraba el Paraíso bajo la especie de una biblioteca



La llamada

Soy la tierra de sus padres
En mí la virtud permanece.
De nuevo traeré a mis niños,
después de algunos días.

Debajo de sus pies en las hierbas
mi red mágica se desliza.
Regresarán como extranjeros.
Como hijos habrán de quedarse

Sobre sus cabezas en las ramas
de sus recién comprados árboles centenarios,
estoy tejiendo un encantamiento
y a mis rodillas los atraigo.

Rastro de humo en el crepúsculo,
olor de lluvia en la noche-
las horas, los días y las estaciones,
ordenan correctamente sus espíritus,

hasta que hago simple el significado
de todos mis millares de años-
hasta que lleno de conocimiento sus corazones,
mientras sus ojos lleno con lágrimas.

Rudyard Kipling


working on a dream: para que todo cobre otro sentido




recuperamos de aquel jueves, 20 de octubre de 2011

para poder tomar el sol y el aire
y sentarse en la hierba con la gente
y ponerse a charlar largo y tendido

Jesús Munarriz

miércoles, 19 de febrero de 2014

si te encuentras con el Triunfo y la Derrota y a estos dos impostores los tratas de igual forma


porque en esta vida nada es definitivo,
toma en cuenta que: todo pasa, todo llega y todo vuelve

El hombre que pudo reinar

El hombre que pudo reinar
Hermano de un príncipe y amigo de un mendigo con tal de que sea digno

La Ley, como dice la cita, establece una justa norma de vida que no es fácil de seguir. He sido muchas veces amigo de un mendigo, en circunstancias que a ambos nos impedían descubrir si el otro era digno. Todavía me falta ser hermano de un príncipe, aunque en una ocasión conocí de cerca a quien pudo haber sido un verdadero rey, y me prometieron la posesión de un reino: un ejército, un tribunal de justicia, rentas y principios políticos, todo de una vez. Pero ahora mucho me temo que mi rey esté muerto, y si quiero una corona tengo que buscarla por mi cuenta.Todo empezó en un tren que hacía el camino entre Ajmir y Mhow. Un déficit de presupuesto me obligaba a viajar no ya en segunda clase, que sólo cuesta la mitad que la primera, sino en intermedia, que es realmente espantosa. En clase intermedia no hay cojines y, o bien la población es intermedia, es decir, eurasiática o nativa, lo cual resulta horrible durante un largo viaje nocturno, o bien se trata de una población de vagos, que es divertida pero que siempre anda ebria. Los de intermedia no compran nada en la cantina del tren. Llevan su propia comida en hatillos y tarros,y les compran dulces a los vendedores nativos, y beben agua en los charcos del camino. Éste es el motivo de que cuando llega el calor saquen a los de intermedia muertos de los vagones, y de que en cualquier estación la gente los mire por encima del hombro. Mi vagón de intermedia estuvo vacío hasta que llegamos a Nasirabad ..."


Rudyard Kipling fue el octavo Premio Nobel de Literatura, el primer británico en conseguirlo y creo que hasta la fecha el más joven. Y autor de la novella "El hombre que pudo reinar" que ahora, aventuras literarias  ha convertido en un objeto de deseo.

"La obra maestra de las Aventuras transformada en un póster de gran formato (45x68 cm) a dos caras. En una la reproducción de un mapa de Kafiristán con todas las indicaciones sobre el trayecto de los protagonistas del relato. En la otra cara un resumen del relato y las notas principales maquetado como el periódico en el que escribía Rudyard Kipling. Todo ello metido en un sobre imitando una carta antigua con sellos especiales. Y además el código de descarga de la edición digital del relato. Una edición ultra-anotada con más de 150 entradas, acceso a la descarga de los principales libros de la época sobre la zona y gran cantidad de mapas en alta resolución. Con esta herramienta podrás leer el relato y explorar con la profundidad que desees el contexto de la aventura·

Además de ser autor de dicen uno de los poemas preferidos por los británicos If  you can keep your head when all about you Are losing theirs and blaming it on you;

Si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduria...

lunes, 17 de febrero de 2014

anejo a miro este querido mundo que se deforma y que se apaga en una pálida ceniza vaga que se parece al sueño y al olvido


un streaker en la NYFW, durante el desfile de Prabal Gurung 

PRABAL GURUNG'S STREAKER : Prabal Gurung F/W 14.15  New York
PRABAL GURUNG'S STREAKER : Prabal Gurung F/W 14.15  New York

De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines

Borges

domingo, 16 de febrero de 2014

vivement Dimanche!


by Laurene Boglio

Un día perfecto
nos olvidamos de los problemas
Domingueros de nosotros mismos

Just a perfect day;
problems all left alone.
weekenders on our own

Lou Reed

miro este querido mundo que se deforma y que se apaga en una pálida ceniza vaga que se parece al sueño y al olvido



Desfile de Thom Browne, el del outfit de Michelle para la ceremonia de inauguración del segundo mandato de Obama, en la NYFW 2014

que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.


versos de Borges

sábado, 15 de febrero de 2014

anejo a todos dicen I love you



Un día en la penumbra te enamoras de tu amor imposible.
Una breve charla, si acaso una mirada, una sonrisa leve,
un levísimo guiño inolvidable
y cae el azul entero de cielo sobre tu alma
y desfalleces de la dicha,
llueve la luz en tus adentros.
Sabes que es un amor imposible.
Sabes que no hay manera de cruzar una vida con la otra,
que, acaso, fue una fortuna que un día tocaras a tu amor imposible.
Pero también sabes que es imposible tu amor,
que no lo verás más,
que el amor que le tienes a tu amor imposible
no necesita a tu amor imposible,
que amas a una quimera que un día se encarnó debajo de la piel
más lejana y que más amas.

Darío Jaramillo Agudelo

ni siquiera oyó a los ositos cuando regresaron de su paseo por el bosque


Shirley Temple Black

Ricitos de oro se tapó y se acurrucó, bostezó dos veces y se quedó dormida eternamente, el día 10.

viernes, 14 de febrero de 2014

todos dicen I love you




Pero callad. Quiero deciros algo. Sólo quiero deciros... 




más allá de la idea del tiempo,
hecho sueños de sueño os llevo.

versos de Jaime Gil de Biedma

entre las hojas de té puestas a secar sólo un sendero




versos de Desocupado

Los que eran mejores que nosotros
vivían cómodamente en casas recién pintadas
con inodoros a botón en todos los baños.
Manejaban autos de modelo y marca
reconocibles.

Los que no tenían trabajo, estaban apenados,
no les iba bien.
Sus autos extraños estaban estacionados
sobre cajones, ‘al fondo’ de casas polvorientas,
donde se amontonaban infinidad de objetos inútiles.

Los años pasan y todo y todos son reemplazados.
Existen siempre, es lo que dicen, nuevas oportunidades.
Pero, para decir la verdad,
a mí nunca me gustó el trabajo.
Mi objetivo era permanecer desocupado.

Ése era mi mérito.

Raymond Carver


jueves, 13 de febrero de 2014

anejo a la muerte del poeta


Singles Awareness Day
 


Evgeny Plushenko ha renunciado a competir en la prueba individual de patinaje artístico tras sentir molestias, creo que en la espalda, durante el calentamiento de la prueba. Esto era en el Iceberg de Sochi.
 
Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.

Quevedo

parece una tontería


A Good Thing, Small Thing

Hablaba por teléfono de cómo me había comprometido a comprar champaña para el sábado y he colgado. Y seguido leo "las últimas palabras de Chejov fueron  Hace mucho tiempo que no bebo champán ". ¡Pues sí que estaba mal, así que se murió!.  Me ha dado un ataque de risa, y que Antón me perdone,... ¡Qué delicia hubiese sido invitarle el sábado!.
Sus últimas palabras según un cuento de Raymond Carver, que digamos fue discípulo de su técnica.

Tres rosas amarillas

Chejov. La noche del 22 de marzo de 1897, en Moscú, salió a cenar con su amigo y confidente Ale­xei Suvorin. Suvorin, editor y magnate de la prensa, era un reaccionario, un sel f-made man cuyo padre había sido soldado raso en Borodino. Al igual que Chejov, era nieto de un siervo. Tenían eso en co­mún: sangre campesina en las venas. Pero tanto política como temperamentalmente se hallaban en las antípodas. Suvorin, sin embargo, era uno de los escasos íntimos de Chejov, y Chejov gustaba de su compañía.

Naturalmente, fueron al mejor restaurante de la ciudad, un antiguo palacete llamado L'Ermitage (es­tablecimiento en el que los comensales podían tar­dar horas -la mitad de la noche incluso- en dar cuenta de una cena de diez platos en la que, como es de rigor, no faltaban los vinos, los licores y el café). Chejov iba, como de costumbre, impecable­mente vestido: traje oscuro con chaleco. Llevaba, cómo no, sus eternos quevedos. Aquella noche tenía un aspecto muy similar al de sus fotografías de ese tiempo. Estaba relajado, jovial. Estrechó la mano del maitre, y echó una ojeada al vasto comedor.
/.../
El doctor Schwóhrer se atusó el gran mostacho y se quedó mirando a Chejov, que tenía las mejillas hundidas y grisáceas, y la tez cérea. Su respiración era áspera y ronca. El doctor Schwóhrer supo que apenas le quedaban unos minutos de vida. Sin pro­nunciar una palabra, sin consultar siquiera con Olga, fue hasta el pequeño hueco donde estaba el teléfono mural. Leyó las instrucciones de uso. Si mantenía apretado un botón y daba vueltas a la manivela contigua al aparato, se pondría en comunicación con los bajos del hotel, donde se hallaban las cocinas. Cogió el auricular, se lo llevó al oído y siguió una a una las instrucciones. Cuando por fin le contesta­ron, pidió que subieran una botella del mejor cham­paña que hubiera en la casa. «¿Cuántas copas?», preguntó el empleado. «¡Tres copas!», gritó el mé­dico en el micrófono. «Y dése prisa, ¿me oye?» Fue uno de esos excepcionales momentos de inspiración que luego tienden a olvidarse fácilmente, pues la acción es tan apropiada al instante que parece ine­vitable.
/.../
Luego llevó las tres copas hasta la cabecera del moribundo. Olga soltó momentáneamente la mano de Chejov (una mano, escribiría más tarde, que le quemaba los dedos). Colocó otra almohada bajo su nuca. Luego le puso la fría copa de cham­paña contra la palma, y se aseguró de que sus dedos se cerraran en torno al pie de la copa. Los tres in­tercambiaron miradas: Chejov, Olga, el doctor Schwóhrer. No hicieron chocar las copas. No hubo brindis. ¿En honor de qué diablos iban a brindar? ¿De la muerte? Chejov hizo acopio de las fuerzas que le quedaban y dijo: «Hacía tanto tiempo que no bebía champaña... »  [leer cuento completo]


versos de Felicidad

El cielo empieza a cubrirse de luz,
aunque todavía cuelga pálida la luna sobre el agua.
Tanta belleza que, durante un instante,
la muerte o la ambición, incluso el amor,
no tienen cabida aquí.
Felicidad. Llega
de forma inesperada. Y sigue su camino, realmente.
Cualquier madrugada te lo dice.

Raymond Carver


miércoles, 12 de febrero de 2014

dibujando desafíos pirotécnicos para hacer reír a un niño, que es tan noble misión




Eduardo Urzelai  era un chaval en Olakueta cuando comenzó a encargarse de organizar las pruebas de San Antonio para muchos años después convertirse en "espíritu vivificador" de los mejores campeonatos de arrastre de bueyes de la época.
 
SOLDE: arrastre de piedra (1997). [Hierro]

"Muchos años después frente a un paredón del probadero de Berriz, el dibujante Fernando Torrecilla había de recordar aquel domingo 2 de Junio del año 1963 cuando se celebró en Berriz de Bizkaia el desafió en arrastre de piedra, entre la elefanta Mary y los bueyes de Antzua. El mundo era tan reciente que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el NODO". Y entonces pensó el dibujante ¿Porque no reinterpretar esta apuesta y de una forma más alegre para los niños? ¡Y apostó!. Apostó por un libro que en estos días se disfruta en exposición expuesta en la casa de cultura de Berrizko Kultur Etxea. Hasta el 14 de febrero. 





Muchos de ustedes están más cerca de Macondo que de Olakueta pero están de suerte y pueden ver su   Apu(e)st(u)a desde aquí


algunos versos de A los veteranos del circo

Mira si yo pudiera suplantarte,
llenara el Hippodrome con mis ágiles muecas
-y con Shimmys y tangos y zamacuecas-
-al mismo tiempo haciendo por imitarte-
para hacer reír a un niño, que es tan noble misión,
haría de mi alma una matraca,
de mi entusiasmo una faca,
de mi poeta un clown,
y una serpentina de mi corazón.
Frank Brown.


¡Viva la malla! ¡Viva el trompo! ¡Viva el carmín!
¡Viva el Old Tom Gin!
y la cabaña del Tío Tom


Raul González Tuñón

lunes, 10 de febrero de 2014

la muerte del poeta


10 de febrero "gregoriano" de 1837, a los 37 años en un duelo con un protegido y amante secreto del embajador holandés a las afueras de San Petersburgo.

No, no moriré del todo, el alma en la lira más recóndita sobrevivirá a las cenizas, escapará a la corrupción y seré glorioso, mientras en el universo, bajo la luna, un solo poeta viva.

Sé que los rusos veneran a Pushkin pues dicen que Pushkin es nuestro todoPara Dostoievski, Pushkin era “la cima de la perfección artística” era a la lengua rusa lo que Shakespeare al inglés. En el aniversario de su nacimiento el 6 de junio gregoriano, los rusos suelen recitar sus versos y llevan flores al monumento de la plaza Pushkin de Moscú, donde Dostoievski , cuando su inauguración, pronunció un célebre discurso sobre el destino de Rusia en el mundo en el que dijó que Pushkin había alcanzado “la cima de la perfección artística al expresar la simpatía universal del alma rusa”.
 Dicen que es "quizá la única expresión del espíritu ruso”...


fragmento de La hija del Capitán

La desvergüenza de Shvabrin me indignó; pero
nadie, excepto yo, comprendía sus groseras alusiones;
por lo menos, nadie se fijó en ellas. De las canciones,
la conversación pasó a los poetas, y el
comandante declaró que todos ellos eran unos licenciosos y borrachos perdidos,
y me aconsejó
amistosamente que abandonara la poesía, como
ocupación contraria al servicio y que no podía conducir a nada bueno.


Alexander Pushkin