quiero aspirar fumata de diesel, y embriagarme hasta que alguien me olvide

Pai, afasta de mim esse cálice




pai, afasta de mim esse cálice,
pai, afasta de mim esse cálice,
de vinho tinto de sangue.
Como beber dessa bebida amarga,
tragar a dor, engolir a labuta
mesmo calada a boca, resta o peito,
silêncio na cidade não se escuta.
De que me vale ser filho da santa,
melhor seria ser filho da outra,
outra realidade menos morta,

tanta mentira, tanta força bruta.
Como é difícil acordar calado,
se na calada da noite eu me dano,
quero lançar um grito desumano,
que é uma maneira de ser escutado.
Esse silêncio todo me atordoa,
atordoado eu permaneço atento
na arquibancada pra a qualquer momento
ver emergir o monstro da lagoa.
De muito gorda a porca já não anda,
de muito usada a faca já não corta;
como é difícil, pai, abrir a porta,
essa palavra presa na garganta,
esse pileque homérico no mundo.
De que adianta ter boa vontade,
mesmo calado o peito, resta a cuca
dos bêbados do centro da cidade.
Talvez o mundo não seja pequeno,
nem seja a vida um fato consumado,
quero inventar o meu próprio pecado,
quero morrer do meu próprio veneno,
quero perder de vez tua cabeça,
minha cabeça perder teu juízo.
Quero cheirar fumaça de óleo diesel
me embriagar até que alguém me esqueça.

perdonen mi francés

PRADA Candy L'Eau, Wes Anderson y Roman Coppola

Chouchou p´tit coeur
Cocotte
Chérie p´tite chèvre
Mon p´tit péché mignon
Concon
Coucou
Elle dort

versos de Blaise Cendrars

se consume la estrofa, estalla la rima y la ciudad vuela como un verso

Para completar su colección de botas, pantalones, camisetas, ... inspirados por el "John Lennon's sexy body" Yoko Ono crea para Opening ceremony “Make Up Tips for Men”.  Brillos, arcoiris, sombras, etc, cosas simples para alegrar el día.

Yoko Ono Fashion for Men 1969-2012 está basada en el libro de dibujos que Yoko Ono regaló a  John Lennon con motivo de su boda.

De esta colección tan "descarada" me llaman la atención estas botas con un incensiero de metal en la punta. Ideal para estas fechas de Semana Santa.

"Incense Boots" ideales para Benedicto XVI. 
Francisco no parece tan "fasion"

Visto en: OC
Precio: $750


Conversación con el inspector fiscal sobre poesía

Ciudadano inspector:

perdone la molestia...

Gracias...

no se preocupe...

estoy bien de pie...

vengo a tratar

de un asunto

delicado:

el sitio

del poeta

en las filas obreras.

Junto a

los que tienen

tiendas y fincas

ha sido gravado

y debo pagar.

Usted

me exige

quinientos por semestre

y veinticinco

por no declarar.

Mi trabajo

es semejante

a cualquier otro.

Mire

mis perdidas,

los gastos

de mi producción

y cuánto se invierte

en los materiales.

Usted,

por supuesto,

no sabe qué es una “rima


Si la primera línea

pongamos

acaba en

“atún”

entonces

en la tercera repitiendo las sílabas,

ponemos

algo así como

“tacatún”.

Empleando su lenguaje

la rima

es un cheque.

Cóbrese el verso alternado-

dice la disposición.

Y buscas
la calderilla de sufijos y flexiones

en la caja exigua

de las declinaciones

y conjugaciones.

Intentas meter

una palabra

en la estrofa

y como no entre

las fuerzas y se rompe.

Ciudadano inspector:

le doy mi palabra,

el poeta

paga caras las palabras.


Empleando nuestro lenguaje,

la rima

es un barril.


Un barril de dinamita

la estrofa es la mecha.

Se consume la estrofa,

estalla la rima

y la ciudad

vuela

como un verso.

¿Dónde encontrar,

a qué precio,

rimas

que maten al primer estallido?

Quizá

sólo queden

unas cinco rimas

sin estrenar

en Venezuela.

Y me lanzo a viajar

haga frío o calor.

Me lanzo

trabado por anticipos y préstamos.

Ciudadano

tenga en cuenta el billete es de trasbordo.


-La poesiía

toda-

es un viaje a los desconocido.

La poesía

es como la extracción del radio.

Un gramo de producto

por un año de trabajos.


Por una palabra

transformas

miles de toneladas

de mineral verbal

Pero, ¡qué abrasador

es el calor de esas palabras

comparadas

con el chisporroteo

de la palabra cruda!

Esas palabras

mueven

millones de corazones

durante milenios.

Claro

hay poetas de calidad distinta.


Algún poeta

con destreza de manos

saca

como el malabarista

el verso de la boca,

de la propia

y de la ajena.

¿Y para qué hablar

de los castrados líricos?


Pone un verso

ajeno

y es feliz.

Es

otro robo y despilfarro

entre los despilfarro que azotan el país.

Estos

versos y odas

de ahora

que son aplaudidos

a rabiar

pasarán

a la historia

como gastos accesorios

sobre lo hecho

por nosotros

por dos o tres.

Consumes

una arroba de sal

y fumas un centenar de cigarrillos

hasta

extraer

la palabra preciosa

de las profundidades artesanas

de la humanidad.

Por eso baje

la suma del impuesto.

Quite

de la imposición

la rueda de un cero.


Uno noventa

cien cigarrillos,

uno sesenta

la arroba de sal.

En una encuesta

hay un cúmulo de preguntas:

¿Ha viajado

o no ha viajado?


Y si

en los últimos 15 años

reventé

una docena de Pegasos,

¿qué?

Usted

-`póngase en mi caso-

pregunta por criados

y bienes-

¿Y

si soy

caudillo popular

y a la vez

criado del pueblo

La clase

se expresa

con nuestras palabras

somos proletarios,

propulsores de la pluma.

La máquina

del alma

con los años se desgasta.

Te dicen:

-estás pasado,

fuera.


Cada vez amas menos

te arriesgas menos,

y el embate

del tiempo

golpea mi frente.

Llega

el más terrible de los desgastes-

el desgaste

del corazón y del alma.

Y cuando

este sol
rdo cebado,
se levante

sobre el futuro

sin pobres ni tullidos-

yo

ya

estaré podrido

muerto en la cuneta,

junto

a una decena

de mis colegas.

Haga
mi balance mortuorio,

afirmo

seguro que no miento:

en medio

de los actuales

bribones y pelotilleros

seré

el único

con deudas impagables.

Nuestro deber

es tronar

como sirena de bronce

entre la neblina de filisteos

entre el bullir de tormentas.

El poeta

siempre

es deudor del universo,

paga por el dolor

intereses

y multas.

Soy

deudor

de los lampiones de Broadway,

de vosotros

cielos de Bagdadi,

del ejercito rojo

de los cerezos de Japón_

de todo

sobre lo que

no tuve tiempo de escribir.

Al cabo

¿ Para qué

necesito este jaleo?

¿Para disparar rimas

y enfurecer el ritmo?

La palabra del poeta

es un resurrección

su inmortalidad

ciudadano burócrata.

Dentro de siglos,

en el marco de la cuartilla

cogerán el verso

y resucitarán el tiempo.

Y surgirá

este día

con inspectores fiscales

con brillo de asombros

y hedor a tinta.

Usted, habitante convencido

del presente,

saque en el Comisariado de Caminos

un billete para la eternidad

calcule

el efecto de mis versos

y reparta

mis ganancias

en trescientos años.

Pero la fuerza del poeta

no sólo está

en que le recuerden a usted

y les de un respingo.

No.

Hoy también

la rima del poeta

es caricia

y lema

bayoneta

y látigo.

Ciudadano inspector,

pagaré cinco,

quitando los ceros

detrás.

Yo,

por derecho,

reclamo un hueco

en las filas

de los obreros y campesinos

más pobres.

Y si

ustedes se imaginan

que mi trabajo

consiste en utilizar

palabras ajenas,

aquí tienen

camaradas

mi estilográfica

y escriban

ustedes

si quieren.

Vladímir Vladímirovich Mayakovski

anejo a que el verso sea como una llave que abra mil puertas

Vladímir Vladímirovich Mayakovski 

Soy ruso, poeta, crítico, diseñador gráfico y pintor. 
Soy poeta, y es eso lo que me hace interesante

Un tren “poético”, dedicado al poeta y artista de vanguardia Mayakovski comenzó a circular por el metro de Moscú el 22 de marzo.




Las paredes del tren están decoradas con poemas y pósters que Mayakovski creó en 1910. La muestra ha sido organizada por el metro de Moscú y el Museo Mayakovski. El tren circulará por la línea Filiovskaya del metro de Moscú hasta el 31 de Julio de 2013. Existe además una estación de metro en Moscú con el nombre de Mayakovski, abierta al público en 1938. (fuente: Rusia Hoy)

A mí, pues,
me enseñaron a amar en la cárcel.
¿Qué vale comparado con esto,
la tristeza del bosque de Boulogne?
¿Qué vale comparado con esto,
los suspiros ante un paisaje de mar?

yo qué sé quién rompió las nubes a patadas pero ahora el sol resplandece

Yo qué sé
quien tiró la bomba
pero ha dado en el blanco

Una amiga del alma recibe estos días la visita de unas amistades que hizo en Finlandia cuando allá por los años 80 estuvo estudiando allí. Hoy he visto que la Jungla Sonora emitió un
Monográfico sobre el punk de Finlandia en sus primeros años, de 1978 a 1988 ... Y, no es que nos gustase el Punk pero ¡Eramos jóvenes! y los de aquella generación eramos, somos, muy de rock, y puede incluso que hasta nos gustase el Punk. Más si no se entendía la letra.




Tal vez no importe nada
el deslizarse hacia atrás
siempre que se haga con la suficiente
velocidad.

los versos son de Henry Parland

anejo a padre y maestro mágico

INTERLUDIO ENCANTADO



Música: Charles Münch, Orquesta de Paris "Daphnis & Chloe" Suite No. 2: I. "Amanecer" (Maurice Ravel)


Fragmento de la novela pastoril Dafnis y Cloe

Ello es que no hay remedio para Amor; ni filtro, ni ensalmo, ni manjar con hechizo; no hay más que beso, abrazo y acostarse juntos desnudos.

Filetas, después que los hubo adoctrinado, se fue, recibiendo de ellos algunos quesos y un chivo, al que asomaban ya los pitones. No bien ellos se quedaron solos y oido entonces el nombre de Amor por vez primera, se apesadumbraron más, y de vuelta a sus chozas, comparaban lo que sentían a lo que el viejo había referido.

Padecen los amantes, decían, y padecemos nosotros; no cuidan de sí mismos, como nosotros nos descuidamos; no logran dormir, y nosotros tampoco dormimos; se diría que arden, e identico fuego nos abrasa; desean verse, y para vernos ansiamos que llegue el día. Esto de juro es amor y somos amados, ¿que falta? ¿qué nos aflige? ¿para qué nos buscamos?.

Tomemos los remedios de que Filetas hablaba: besos, abrazos y acostarse juntos desnudos. Es cierto que hace mucho frío, pero le sufriremos, a fín de tomar el último remedio. Así se repasaban ambos de noche la lección que Filetas les había dado.


Cualquier parecido con el Amor de hoy es pura fantasía.


Longo

anejo a primavera con una esquina rota

tú que, como una cuchillada; entraste en mi dolorido corazón

humor indignado

versos de Nemesis

He vivido mis vidas sin número,
He sondeado todas las cosas con mi mirada;
Y me debato y grito cuando rompe la aurora, y me siento
Arrastrado con horror a la locura.

H.P. Lovecraft

el canto de la alondra

Alondra Bentley

Romeo: Es la alondra que anuncia el alba; no es el ruiseñor. Mira, amada
mía, cómo se van tiñendo las nubes del oriente con los colores de la aurora. Ya
se apagan las antorchas de la noche. Ya se adelanta el día con rápido paso
sobre las húmedas cimas de los montes. Tengo que partir.



versos de A una alondra

La tardecita pálida y purpúrea, en torno
de tu vuelo se funde:
como estrella del cielo,
al ser día, invisible
eres tú, pero escucho tu voz dulce y aguda,

Shelley

que el verso sea como una llave que abra mil puertas

21 de marzo Día Mundial de la Poesía

by Wilhelm Albert Włodzimierz Apolinary de Kostrowicki

Salut monde dont je suis la langue éloquente que sa bouche Ô Paris tire et tirera toujours aux allemands

Apollinaire

Saludos mundo del cual yo soy la lengua elocuente que su boca Oh París saca y sacará siempre a los alemanes. [Más actual ¡Imposible!]

primavera con una esquina rota

Se me ha pasado volando el invierno (¡QUE PENA!)

INTRAMUROS (Esta noche estoy solo) 

Esta noche estoy solo. Mi compañero (algún día sabrás el nombre) está en la enfermería. Es buena gente pero de vez en cuando no viene mal estar solo. Puedo reflexionar mejor. No necesito armar un biombo para pensar en vos.(seguir leyendo)



Si supiera que mañana moría
y la Primavera fuera pasado mañana,
moriría contento porque ella era pasado mañana,
Si es ese su tiempo, ¿cuándo habría de venir sino en su tiempo?

Pessoa

anejo a vivamente el domingo

difícil fue encontrar un nombre a sus dicípulos

a vueltas con  la chaqueta

otoño~invierno 2013/2014


DIY

aprovechando el verano se hacen una. Parece tan fácil...



Tous les revês émerveillés (Ni todos los sueños maravillados)

verso de Mallarmé

vivamente el domingo

acabo de llegar, 7ºC en la calle y casi primavera, y veo estas fotos en "Rusia, hoy"de la  fiesta antes del comienzo de la Cuaresma, el festejo que simboliza la despedida del invierno  
 
 Máslenitsa: el optimismo histórico

Es el festejo que simboliza la despedida del invierno, la espera de la primavera. Esta fiesta ha terminado hoy con la
quema del chúchelo, "entierro" simbólico del invierno, a las afueras de Moscú , cerca del aeropuerto de Seremetevo

Son siete días (de lunes a domingo) de encuentros familiares y degustación colectiva de tortitas "bliný". Es el carnaval a la rusa (recuerda al carnaval navarro)

El bliní en como un Sol de color amarillo elaborado con harina de trigo, leche y huevos. Se sirven de distintas maneras. Las rosquillas y la medovuja, una bebida hecha de miel, completan el menú.

EL OPTIMISMO HISTÓRICO

Yo sé que todo cambia,
que nada se detiene,
ni un árbol se detiene
y aun la piedra es viajera.

La soledad no existe,
el mundo es compañía.
Ni la muerte está sola.

Todo lo que es, es lucha.
Soy inmortal, pues paso.
Sólo la estatua queda.
Y aun ella se mueve.

En vano os empeñáis
en detener la historia.

¡Sé que llegará el día!
También lo sabe el sol.

Raúl González Tuñón

haces bien en poner banderines de aviso

TECHNOBOHEMIAN por John Malkovich

ver la videoentrevista aquí

Colección cápsula para el hombre del verano 2013, realizada por la marca Technobohemian de John Malkovich, en exclusiva para yoox.com desde el 14 de marzo.

  Sombreros EUR 136,00 Tallas: S M L

últimos versos de la entrada anterior

Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire
frente a la mar poblada de barcos y marinos.

alabo tus ansias de eterno limitado

[va dedicada a mi fiel lectora Marta, otrora vecina de Dali en Figueres]

cervatillo sobre abeto

Haciendo un poco el tonto había instalado en un rincón esta composición  pop up  cervatillo sobre abeto, y al desistalarla pues a las ramitas de abeto se le habían caido las agujas, he recordado esta estampa que tanta gracía me hizo siempre

en la 5º Avenida de Nueva York sobre un abeto, 1963

Oda a Salvador Dalí

Una rosa en el alto jardín que tú deseas.
Una rueda en la pura sintaxis del acero.
Desnuda la montaña de niebla impresionista.
Los grises oteando sus balaustradas últimas.

Los pintores modernos en sus blancos estudios,
cortan la flor aséptica de la raíz cuadrada.
En las aguas del Sena un ice-berg de mármol
enfría las ventanas y disipa las yedras.

El hombre pisa fuerte las calles enlosadas.
Los cristales esquivan la magia del reflejo.
El Gobierno ha cerrado las tiendas de perfume.
La máquina eterniza sus compases binarios.

Una ausencia de bosques, biombos y entrecejos
yerra por los tejados de las casas antiguas.
El aire pulimenta su prisma sobre el mar
y el horizonte sube como un gran acueducto.

Marineros que ignoran el vino y la penumbra,
decapitan sirenas en los mares de plomo.
La Noche, negra estatua de la prudencia, tiene
el espejo redondo de la luna en su mano.

Un deseo de formas y límites nos gana.
Viene el hombre que mira con el metro amarillo.
Venus es una blanca naturaleza muerta
y los coleccionistas de mariposas huyen.

* * *

Cadaqués, en el fiel del agua y la colina,
eleva escalinatas y oculta caracolas.
Las flautas de madera pacifican el aire.
Un viejo dios silvestre da frutas a los niños.

Sus pescadores duermen, sin ensueño, en la arena.
En alta mar les sirve de brújula una rosa.
El horizonte virgen de pañuelos heridos,
junta los grandes vidrios del pez y de la luna.

Una dura corona de blancos bergantines
ciñe frentes amargas y cabellos de arena.
Las sirenas convencen, pero no sugestionan,
y salen si mostramos un vaso de agua dulce.

* * *

¡Oh, Salvador Dalí, de voz aceitunada!
No elogio tu imperfecto pincel adolescente
ni tu color que ronda la color de tu tiempo,
pero alabo tus ansias de eterno limitado.

Alma higiénica, vives sobre mármoles nuevos.
Huyes la oscura selva de formas increíbles.
Tu fantasía llega donde llegan tus manos,
y gozas el soneto del mar en tu ventana.

El mundo tiene sordas penumbras y desorden,
en los primeros términos que el humano frecuenta.
Pero ya las estrellas ocultando paisajes,
señalan el esquema perfecto de sus órbitas.

La corriente del tiempo se remansa y ordena
en las formas numéricas de un siglo y otro siglo.
Y la Muerte vencida se refugia temblando
en el círculo estrecho del minuto presente.

Al coger tu paleta, con un tiro en un ala,
pides la luz que anima la copa del olivo.
Ancha luz de Minerva, constructora de andamios,
donde no cabe el sueño ni su flora inexacta.

Pides la luz antigua que se queda en la frente,
sin bajar a la boca ni al corazón del bosque.
Luz que temen las vides entrañables de Baco
y la fuerza sin orden que lleva el agua curva.

Haces bien en poner banderines de aviso,
en el límite oscuro que relumbra de noche.
Como pintor no quieres que te ablande la forma
el algodón cambiante de una nube imprevista.

El pez en la pecera y el pájaro en la jaula.
No quieres inventarlos en el mar o en el viento.
Estilizas o copias después de haber mirado,
con honestas pupilas sus cuerpecillos ágiles.

Amas una materia definida y exacta
donde el hongo no pueda poner su campamento.
Amas la arquitectura que construye en lo ausente
y admites la bandera como una simple broma.

Dice el compás de acero su corto verso elástico.
Desconocidas islas desmiente ya la esfera.
Dice la línea recta su vertical esfuerzo
y los sabios cristales cantan sus geometrías.

* * *

Pero también la rosa del jardín donde vives.
¡Siempre la rosa, siempre, norte y sur de nosotros!
Tranquila y concentrada como una estatua ciega,
ignorante de esfuerzos soterrados que causa.

Rosa pura que limpia de artificios y croquis
y nos abre las alas tenues de la sonrisa
(Mariposa clavada que medita su vuelo).
Rosa del equilibrio sin dolores buscados.
¡Siempre la rosa!

* * *

¡Oh, Salvador Dalí de voz aceitunada!
Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros.
No alabo tu imperfecto pincel adolescente,
pero canto la firme dirección de tus flechas.

Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas,
tu amor a lo que tiene explicación posible.
Canto tu corazón astronómico y tierno,
de baraja francesa y sin ninguna herida.

Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua,
el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.
Canto la sirenita de la mar que te canta
montada en bicicleta de corales y conchas.

Pero ante todo canto un común pensamiento
que nos une en las horas oscuras y doradas.
No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.
Es primero el amor, la amistad o la esgrima.

Es primero que el cuadro que paciente dibujas
el seno de Teresa, la de cutis insomne,
el apretado bucle de Matilde la ingrata,
nuestra amistad pintada como un juego de oca.

Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro,
rayen el corazón de Cataluña eterna.
Estrellas como puños sin halcón te relumbren,
mientras que tu pintura y tu vida florecen.

No mires la clepsidra con alas membranosas,
ni la dura guadaña de las alegorías.
Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire
frente a la mar poblada de barcos y marinos.

Federico García Lorca

anejo a si es un sueño no quiero que nada me despierte

a Anisia Serendipia también le gustaba este tipo de cuaderno

"Préstamo de libros año 2000" escribí en su día (dentro sólo aparece un apunte de 6 años después: "Guía triste de París" 06/01/25- por supuesto sin nombre. ¡Mira que bien!, igual me lo vuelvo a leer si me lo han devuelto)

ahora
la joie de vivre

anejo a cuando a veces, el tacto se adivina

by UA Urtzi Alkain

UA Urtzi Alkain

si es un sueño no quiero que nada me despierte

la joie de vivre




No sé si lo debo de contar pero esta tarde, el Declamador y yo hemos asistido al programa de radio que pueden escuchar abajo. Es la siempre amena Jungla Sonora de Joseba Martín y ha sido muy emocionante escuchar a un rapsoda en esos íntimos "claros" de la sesión junglera de un viernes Completamente Viernes!
Un concierto acústico de Rafael Berrio, con canciones de su último trabajo, DIARIOS, "auxilio de la literatura para el hombre herido de hombre. Poesía itinerante y manual de errancia para extranjeros en otras pieles". (Fnac)

Personalidad y presencia que imponen amablemente.



 [hacia el minuto 22, 23]

Mañana sábado tocará en directo a las 19 horas en el Fórum de la FNAC de Bilbao y allí se pueden comprar sus Diarios

versos de Cobijo contra la tormenta

El sueño es dulce, sientes
grandes ruedas de fuego en el calor del día.
y Lou Reed también dice
que si cierras la puerta
tal vez la noche dure para siempre.

Benjamín Prado

si caminamos lo suficiente, alguna vez llegaremos a alguna parte, dijo Dorothy

El maravilloso Mago de Oz

Dorothy se levantó y se dió cuenta de que sólo llevaba calcetines, pues los Zapatos Plateados se le habían caído durante su vuelo por los aires y se habían perdido para siempre en el desierto (L. Frank Baum "El mago de OZ", 1900)

¡No para siempre!. Ha pasado sí mucho mucho tiempo hasta este 7 de marzo en el que
shoescribe.com celebró su 1º aniversario con Jerome C. Rousseau y un exclusivo zapato inspirado en Oz: un mundo de fantasía.Un salón "open toe" con tacón alto, realizado en un tejido de malla brillante que se combina con una espiral de cuero dorada, elementos inspirados en la película, pero en una versión plateada en exclusiva para shoescribe.com.
Para la ocasión, Jerome ha creado una magnífica ilustración del modelo que se estampará en las bolsas para zapatos que se regalarán a todos los clientes que efectúen sus compras a partir del lanzamiento del proyecto hasta agotar existencias. (fuente: yoox)

los zapatos de plata, el camino de vuelta a casa (con ellos en la mano)

 
Fue terrible mi sufrimiento, pero durante el año que pasé allí tuve tiempo para pensar que la pérdida más grande que había soportado era la carencia de corazón. Mientras estaba enamorado fui el hombre más feliz de la tierra; pero el que no tiene corazón no puede amar, y por eso decidí ir a pedir a Oz que me dé uno.





Siempre puede haber un tiempo de inocencia.
Nunca existe un lugar. O si no existe un tiempo,
Si no es cosa de tiempo, ni de espacio,

Existiendo, a solas, en su idea,
En el sentido contra la calamidad, no es por ello
Menos real. Para el filósofo más frío y más anciano

Hay o debe de haber un tiempo de inocencia
Como puro principio. Su naturaleza es su fin,
Que debería ser y no ser a un tiempo, una cosa

Que estimula la piedad de un hombre piadoso,
Como un libro al atardecer, hermoso pero falso.
Como un libro al alba, hermoso y verdadero.

Es como una cosa de éter que existe
Casi como predicado. Pero existe,
Existe, y es visible, existe, es.

Así, entonces, estas luces, no son un hechizo de luz,
Un refrán caído de una nube, sino inocencia.
Inocencia de la tierra y no un signo falso

O un símbolo de malicia. Que participamos
De eso mismo, yacemos como niños en esta santidad,
Como si, despiertos, yaciésemos en la quietud del sueño,

Como si la madre inocente cantase en la oscuridad
De la habitación y en un acordeón ¡ apenas oído,
Crease el tiempo y el espacio en el que respirábamos...

Wallace Stevens

habemus PAPISAM?

No, vestido de novia

El padre está sentado en el espacio,
Dondequiera que sea

Dice no al no y sí al sí. Dice sí
Al no; y al decir sí dice adiós.


versos de Wallace Stevens

ika, ika, ika

KorrikaM!

ya están los invitados; la fiesta, preparada:
quizá oiga desde aquí el alegre estruendo.

versos de Coleridge

una movida del Diablo

¡PUES NO! ninguno de ellos ni el secretario de Benedicto XVI, el George Clooney de San Pedro...

Gorgeous George

Ha sido otro George, uno argentino, Jorge Mario Bergoglio

He leído sobre él en la Wiki: "Una de las cuestiones en las que el cardenal Bergoglio se enfrentó al gobierno fue el proyecto de Ley de Matrimonio entre Personas del Mismo Sexo. El 9 de julio de 2010, días antes de su aprobación, se hizo pública una nota de Bergoglio calificando como una «guerra de Dios» dicho proyecto, que contemplaba que las personas homosexuales pudieran contraer matrimonio y adoptar niños. En la nota del cardenal primado, dirigida a las monjas carmelitas de Buenos Aires, calificaba el avance legislativo del proyecto como «una movida del Diablo» y en la que alentaba a acompañar «esta guerra de Dios» contra la posibilidad de que los homosexuales pudieran casarse."  la Iglesia siempre a la altura de las circunstancias (¡Y que Dios me perdone!)


[que conste que soy antimilitarista]

Ahora, Francisco I,  LÍBRANOS DEL MAL




versos de Iglesia abandonada

Yo tenía un hijo que se llamaba Juan.
Yo tenía un hijo.
Se perdió por los arcos un viernes de todos los muertos.
Le vi jugar en las últimas escaleras de la misa
y echaba un cubito de hojalata en el corazón del sacerdote.

Federico Garcia Lorca

¡Francisco! Mira que no ponerse IÑIGO, o cuando menos  Ignatius

anejo a a la espera de Pedro el Romano

Habemus PAPAM

La mano izquierda de Dios

¿Será el Pájaro Espino, ¡Por fin!? O Humphrey Bogart

a la espera de Pedro el Romano

versos de Coleridge
cuando mirando hacia el "Este" vi
en el cielo una cosa

Una pequeña mota parecía al principio
luego un poco de niebla;
se movía y movía, hasta tomar al fin
cierta forma: lo supe.

Una mota, una niebla, una forma ¡lo supe!

¡Baselios Cleemis Thottunkal! (1959)

Oigo por ahí que el famoso San Malaquías durante una peregrinación a Roma (en el siglo XII) tuvo visiones sobre 112 Papas. En esta lista de 112 Papas, los últimos aparecen bajo los nombres Flos Florum, De Medietate Lunae (Juan Pablo I), De Labore Solis (Juan Pablo II ), Gloria Olivae ( Benedicto XVI) y Petrus Romanus, quien encabezaría la lucha contra el Anticristo y quién según San Malaquías alimentaría a su rebaño entre muchas tribulaciones; tras lo cual, la ciudad de las siete colinas será destruida y el Juez Terrible juzgará al pueblo.

Baselios Cleemis Thottunkal, 53 años, ¡este es el que nos conviene!.  Si va a ser el útimo ... ¡elijan al mas joven, por favor!

Sirve además como Papa Negro

las nieblas se me abrieron

fumatas ácidas [colección primavera 2013]

Creí ver los peldaños de un trono, que a mis ojos
ocultaba un sudario de nieblas y vapores,
sin dejarme ver quién estaba en él sentado,


Wordsworth

anejo a dardos en la piscina turbia de tu cabello

propongo mi cabeza por si hubiera necesidad de soportar un rayo

El caballero Marcenac
vino a verme al final del día
con más blancura en la cabeza
llena de pájaros aún.

Ay qué opulento privilegio!

Llevar perdices, codornices,
proteger faisanes vistosos
plumajes de oro que rehúyen
la terrenal cohetería,
pero además gorriones, aves
azules, alondras, canarios,
y carpinteros, pechirrrojos,
bulbules, diucas, ruiseñores. 

Estas navidades vi a muchas chicas inglesas que lucían el turbante de Mamita en "lo que el viento se llevó" e iban bien guapas. Hoy he visto a varias que llevaban este peinado de guerras y entreguerras

DIY



Adiós Ya nos vamos ¿Volveremos al punto de partida de un 11 de septiembre?


EL PAÑUELO DEL ESTADIO NACIONAL

los versos de cabeza a pájaros son de Pablo Neruda

pro eligendo Romano Pontífice

 el engaño de los sentidos:
 ~¡la catedral!

~la congregación de cardenales (no son 115 pero... )

~los solideos

la congregación cardenalicia escoltando a feligreses valencianistas hasta las puertas de  
la catedral

Recuperamos...
 
Fútbol: "Una religión en busca de un Dios"

Manuel Vázquez Montalbán

¡Y qué Dios me perdone!


Athletic, beti zurekin!