¿no es el mío este tiempo?

The Selfie Museum, un nuevo museo Pop Up, en Los Ángeles

O quizás el tiempo se convierte en sospechoso

Luis Garcia Montero

como los rayos alrededor de la estrella en medio del quebrado cristal de la ventana

nació Virginia Stephen, después Virginia Woolf, el 25 de enero

Los árboles que pasaban y los rieles blancos se perdieron como una lluvia: Hace hoy muchos años, 136, nació para mí la mejor escritora. Hace muchos años también, mi prima Abitxu más de 20 años más joven que yo, me preguntó cuando ella tendría unos 9 o 10: ¿Tan buena escritora es Virginía Woolf?  Yo, gratamente sorprendida: ¿Le conoces?  Ella: Porque he visto que tienes un montón de libros de ella y, para leerle yo también ¡si es tan buena!.
Pues si, muy buena, para mi la mejor. Y a otro le parecerá otra cosa.

fragmento de Las Olas

Las mujeres pasan arrastrando los pies como si no hubiera un abismo en la calle o un árbol con hojas resecas que no podemos pasar.

creo que moriré de poesía

Nicanor Parra, †23 de enero, 103 años

Cuando era un flâneur, un paseante que pasea por las calles y por la poesía

Nada es verdad, aquí nada perdura,
Ni el color del cristal con que se mira.

Hoy es un día azul de primavera,
Creo que moriré de poesía


Artefacto del poeta antipoeta relacionado con la muerte, tema recurrente de su obra

juro que no recuerdo ni "mi" nombre



Hay un día feliz

A recorrer me dediqué esta tarde
Las solitarias calles de mi aldea
Acompañado por el buen crepúsculo
Que es el único amigo que me queda.
Todo está como entonces, el otoño
Y su difusa lámpara de niebla,
Sólo que el tiempo lo ha invadido todo
Con su pálido manto de tristeza.
Nunca pensé, creédmelo, un instante
Volver a ver esta querida tierra,
Pero ahora que he vuelto no comprendo
Cómo pude alejarme de su puerta.
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas
Ni sus viejos portones de madera.
Todo está en su lugar; las golondrinas
En la torre más alta de la iglesia;
El caracol en el jardín, y el musgo
En las húmedas manos de las piedras.
No se puede dudar, éste es el reino
Del cielo azul y de las hojas secas
En donde todo y cada cosa tiene
Su singular y plácida leyenda:
Hasta en la propia sombra reconozco
La mirada celeste de mi abuela.
Estos fueron los hechos memorables
Que presenció mi juventud primera,
El correo en la esquina de la plaza
Y la humedad en las murallas viejas.
¡Buena cosa, Dios mío!; nunca sabe
Uno apreciar la dicha verdadera,
Cuando la imaginamos más lejana
Es justamente cuando está más cerca.
Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice
Que la vida no es más que una quimera;
Una ilusión, un sueño sin orillas,
Una pequeña nube pasajera.
Vamos por partes, no sé bien qué digo,
La emoción se me sube a la cabeza.
Como ya era la hora del silencio
Cuando emprendí mi singular empresa,
Una tras otra, en oleaje mudo,
Al establo volvían las ovejas.
Las saludé personalmente a todas
Y cuando estuve frente a la arboleda
Que alimenta el oído del viajero
Con su inefable música secreta
Recordé el mar y enumeré las hojas
En homenaje a mis hermanas muertas.
Perfectamente bien. Seguí mi viaje
Como quien de la vida nada espera.
Pasé frente a la rueda del molino,
Me detuve delante de una tienda:
El olor del café siempre es el mismo,
Siempre la misma luna en mi cabeza;
Entre el río de entonces y el de ahora
No distingo ninguna diferencia.
Lo reconozco bien, éste es el árbol
Que mi padre plantó frente a la puerta
(Ilustre padre que en sus buenos tiempos
Fuera mejor que una ventana abierta).
Yo me atrevo a afirmar que su conducta
Era un trasunto fiel de la Edad Media
Cuando el perro dormía dulcemente
Bajo el ángulo recto de una estrella.
A estas alturas siento que me envuelve
El delicado olor de las violetas
Que mi amorosa madre cultivaba
Para curar la tos y la tristeza.
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces
No podría decirlo con certeza;
Todo está igual, seguramente,
El vino y el ruiseñor encima de la mesa,
Mis hermanos menores a esta hora
Deben venir de vuelta de la escuela:
¡Sólo que el tiempo lo ha borrado todo
Como una blanca tempestad de arena!



Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice
Que la vida no es más que una quimera;
Una ilusión, un sueño sin orillas,
Una pequeña nube pasajera.

SINGAPOR RAMYANI LUCE ETIQUETA NEGRA CABO WILKES AURORA

CHANEL, de nuevo el negro

CHANEL S/S 2018

_mientras vosotros trabajais en las ciudades, nosotros
cantamos en el mar, en el mar grande, montaña, llanura,
verde y azul, negro

RGonzalezTuñón

todo aquello que cabe en el recuerdo

Prada, Autumn de Wilde y el bolso Galliera











Todo se ha ido, todo, menos lo que vendrá.
Y la lluvia, los circos, la esperanza,
     el cartero.

Raúl González Tuñón

El defecto, como el acierto, no se busca, se encuentra

(foto del Instagram de JACQUEMUS).

Pobre amante de lo perfecto; ¿no ves que eres poeta
vivo y que la vida es inmarcesible imperfección?

Juan Ramón

Les recuerdo que inmarcesible significa eterno, imperecedero, perenne, inmarchitable, perpetuo.

por los relinchos dolientes

y por San Antón

´

Han muerto las estrellas. Los animales no harán por mirar.
Nos han dejado con nuestro día a solas, y el tiempo es breve, y
La Historia a los vencidos
Podrá decir lo siento pero no puede ayudar ni perdonar

AUDEN