Martxoak 31: Despabílate amor que el horror amanece

Se conoce como bombardeo de Durango el ataque aéreo realizado por la Aviación Legionaria italiana el 31 de marzo de 1937. La villa contaba un año antes con una población de 8.797 habitantes, mayoritariamente tradicionalista. Murieron, al menos, 336 personas.

Esta boda es la de mis abuelos paternos en la iglesia de la Veracruz de Kurutziaga. Durango, mayo de 1934.

Esta acción bélica fue una de las pioneras en la utilización de la aviación para el bombardeo de núcleos urbanos civiles.

_Guerra y Mundo_ Poco antes, en 1935, el poeta Marinetti proclamaba en Italia el manifiesto “Estética futurista de la guerra”. Ya era famoso por su “Manifiesto futurista”: Lanzamos en Italia este manifiesto con el cual fundamos hoy el “futurismo”, porque queremos librarla de su gangrena de profesores, arqueólogos y cicerones. Entre sus últimos puntos proclamaba lo siguiente:

IX. Queremos glorificar la guerra—única higiene del mundo—el militarismo, el patriotismo, el gesto destructor de los anarquistas, las bellas ideas que matan y el desprecio a la mujer

X. Queremos demoler los museos, las bibliotecas, combatir el moralismo, el feminismo y todas las cobardías oportunistas y utilitarias

XI. Cantaremos a las grandes muchedumbres agitadas por el trabajo, el placer o la rebeldía, las resacas multicolores y polífonas de las revoluciones en las capitales modernas… y el vuelo alto de los aeroplanos, en los que la hélice tiene chasquidos de banderolas y de salvas de aplausos, salvas calurosas de cien muchedumbres

Eso fue en 1909 y años más tarde serviría de inspiración a Benito Mussolini. Un automóvil que parece correr sobre metralla, es más hermoso que la Victoria de Samotracia, decía Marinetti. Da qué pensar tanto desvarío, si como he leído por ahí lo que él mismo contaba fuera cierto: que la idea del Futurismo surgió en él tras darse un tortazo al volante de su Isotta Fraschini, un coche de casi cien caballos de potencia.

El fenómeno genuinamente italiano del Futurismo, movimiento inicial de las corrientes de vanguardia artística, se integraría pronto en el Partido Nacional Fascista. Queremos glorificar la guerra, decían. Al contrario pasó en Rusia. El futurista Mayakovsky era enemigo acérrimo de la misma: Y mañana el alma será pisoteada / Por pies extranjeros / Y todo ello para que un tipo cualquiera / Pueda extender sus manos / Sobre alguna Mesopotamia/ … Tú, ¿Cuándo te alzarás en pie / Con toda tu estatura / Y lanzarás a su cara / Tu ira profunda / En un grito:-¿Por qué se libra esta guerra? ?

Por aquellos primeros años del siglo xx un jovencísimo Bertold Brecht escribió un poema escolar en el que criticaba la guerra, basándose en Esa vieja mentira: Dulce et decorum est Pro patria mori. Dulce y honorable debe ser morir por la patria pero no existe ningún motivo por el que merezca la pena perder la vida, sobre todo cuando se es joven. Lo consideraba propaganda dirigida para apoyar una causa en la que solo los tontos caen. Casi le costó la expulsión de la escuela. Estas rimas de Horacio y el discurso de Marinetti: ¡Démosnos a comer a lo desconocido no por desesperación, sino simplemente para enriquecer los insondables reservorios del absurdo!, me han recordado a esos chicos del barrio de Bruselas, los belgas yihadista de Molenbeek.

En febrero de 2015 el Estado Islámico difunde un vídeo en el que milicianos del Califato destrozan obras de arte de más de 3.000 años. Parece que en la puerta de Nergal, donde se encuentra el toro alado que era venerado en la antigua Mesopotamia. Luego trascendió que podrían ser réplicas. Antes ya habían arrasado el edificio de la Biblioteca Central de Mosul.

En mayo de ese mismo año, Palmira, Patrimonio de la Humanidad desde 1980, fue tomada por el Daesh y liberada unos días después de que alguno de esos jóvenes del barrio de Molenbeek se “martirizasen”, en marzo de 2016. Palmira ha sufrido incesantes bombardeos y combates pero no estaría tan rota como se temía.

Y, después de todo, ¿en qué está trabajando usted, Señora UE?

¿En qué está trabajando Usted, Sr. Keuner? El Sr. Keuner, un alter ego de Brecht en Bertold Brecht y las historia del Señor Keuner, respondió: estoy preparando mi próximo error.

Estoy preparando mi próximo error: enviar cazas F-16 para bombardear probablemente a daños colaterales que intentaban e intentarán escapar de otros bombardeos ya anteriores y que, después de una atroz odisea, se encuentren con un cerrado el paso a musulmanes. Para hacernos creer que sí están haciendo algo, que saben qué hacer, que tienen cierto control. Porque ahora nos tienen a todos sus comunitarios aterrorizados: unos homenajeando a las últimas víctimas, otros coreando proclamas nazis, con el puño en alto y pisando las flores en su memoria. Otros son policías en una plaza que se afanan en proteger a los musulmanes o en contener a los ultraderecha. Otros reuniendo ropa y café para enviar a todos esos refugiados encharcados… ¿Pero no sería (tal como sugiere el poeta) más simple que el gobierno disolviera al pueblo y que eligiera otro?

_La poesía no detendrá la guerra, sólo la propia humanidad puede hacerlo_ Recordando el discurso del Premio nobel de Literatura de 1982: Un día como el de hoy, mi maestro William Faulkner dijo en este lugar: «Me niego a admitir el fin del hombre». No me sentiría digno de ocupar este sitio que fue suyo si no tuviera la conciencia plena de que por primera vez desde los orígenes de la humanidad, el desastre colosal que él se negaba a admitir hace 32 años es ahora nada más que una simple posibilidad científica. Ante esta realidad sobrecogedora que a través de todo el tiempo humano debió de parecer una utopía, los inventores de fábulas que todo lo creemos, nos sentimos con el derecho de creer que todavía no es demasiado tarde para emprender la creación de la utopía contraria. Una nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie pueda decidir por otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la tierra.


Por eso les invito a todos ustedes a brindar por lo que un gran poeta de nuestras Américas, Luis Cardoza y Aragón, ha definido como la única prueba concreta de la existencia del hombre: la poesía”. Por su permanente victoria contra los sordos poderes de la muerte.


La poesía, en fin, esa energía secreta de la vida cotidiana, que cuece los garbanzos en la cocina, y contagia el amor y repite las imágenes en los espejos. Por ejemplo la de Jose Antonio Olea, aquel niño en Durango la mañana del 31 de marzo de 1937 cuando dijo: Marzial, van a tirar papeles.

…pero es mucho más dulce vivir por ella y más aún beber por ella. Por lo tanto, brindemos a la salud de la patria: Patria es HUMANIDAD. Lo sabía José Martí.

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si tú me miras

 
CKRISTOPAGANIA. Exposición de fotografía de Jesus Mari Arruabarrena en el Museo de Arte e Historia de Durango. Hasta el domingo 3 de abril.

MIS OJOS, QUE CODICIAN COSAS BELLAS_ Lo sagrado y lo profano. Resulta inevitable recordar este título de Mircea Eliade cuando uno lee el breve texto del catálogo de la muestra, a modo de librillo de postales, desde cuya cubierta nos mira un druida que mendiga, además de dinero, el ser reconocido como un semejante. Y en el que Jesus Mari habla del reflejo de LO DIVINO y LO PAGANO  tanto en las fiestas populares como en las religiosas, de cómo gracias a una especie de efecto de vasos comunicantes, a la postre se consigue el equilibrio social entre esa contrariedad de los contrarios.

_Yo que anduve y anduve sé cuán emocionante es partir y volver_ Siguiendo con Eliade, sería la nostalgia de la perfección de los comienzos lo que explica en gran parte el retorno periódico. Para Eliade, cada año el cosmos “pasa”, nace y muere con el año, con el tiempo. Ese eterno retorno podemos verlo reflejado en la disposición que de la obras se ha hecho en la sala del Museo.
Creo recordar que inicia el ciclo el invierno, con las Carnestolendas, esos días previos al Miércoles de Ceniza que da paso a la Cuaresma cristiana. Con esa época de permisividad y cierto descontrol que, más en el pasado, supuso la celebración del Carnaval. En el norte, vemos como un momotxorro ensangrentado intenta atemorizar con sus enormes cuernos en Altsasu.
En primavera, llega el culmen de la Cuaresma con la celebración de la Semana Santa y las procesiones en recuerdo de algún pasaje de la Pasión dan paso a las romerías. Ese viaje hacia un lugar sagrado, una peregrinación que destila devoción por algún santo o por María. En el Sur, por caminos polvorientos de Andalucía iluminados por las batas de cola.

_Señor, perdóname si te hablo en un lenguaje profano, mas no podría hablarte de otro modo pues soy esencialmente pagano_ Es verano y San Fermín tiñe de rojo las calles de Pamplona. El término Carnaval ha pasado a aplicarse también a otro tipo de festividades que no tienen por qué ser celebradas en vísperas de la Cuaresma. Y así el capote del santo que nos acompaña en el vital caminoteo de calles, plazas, luces y tabernas cubre los hombros de una papisa que reclama con 2 latas de cerveza en la mano el derecho al aborto en Navarra. Una chica exultante con el torso desnudo salpicado de vino podría expresar aquello de lo que hablaba Eliade, cierta nostalgia del paraíso, manifestada por esos comportamientos paradisíacos como serían la desnudez y la libertad sexual. San Fermín, con un corazón cosido a tu capote y siempre con un recuerdo para Nagore.
Al otro lado del mes de agosto, el último miércoles, cuando está ya cerca el mes de otoño,  la Tomatina devuelve el rojo a Buñol. En Cicely, Alaska, eran los indios quienes expresaban su ira contra los blancos tirándoles tomates por Acción de Gracias. Tomates porque parecen sangre y no hacen daño.
Se acerca el invierno, y entonces siempre nace un niño. También llamado Jesús.  De pronto una calle, larga borrachera. En su ensueño, llega el alba roja y los soldados romanos que custodian el sepulcro, cuando oyen el Gloria in excelsis deo, se desploman en la iglesia de Hondarribia. Añoro a los Magos de Oriente que hicieron un largo viaje para adorarlo guiados por la estrella de Belén. Y de nuevo es Carnaval en la sala: acuérdate humano de que eres polvo y al polvo volverás.

_Los poetas atrapan instantes y los fijan_ No dejen de visitarla. Por ser tan idónea para estos días de recogimiento, de recuerdo de la Pasión, Muerte y Resurrección de ese niño que luego fue Jesucristo el Redentor. El ser humano moderno no es tan arreligioso como él mismo se dice, creía Eliade, puesto que sigue dependiendo en buena medida de un conjunto de gestos iniciáticos de origen ritual para dar sentido a su existencia. Y porque Lo divino  puede ser un poder “transcendental” que no tiene por qué presuponer la existencia de ningún dios. Esa sensación que yo, siendo atea, albergo en mi alma rusa.    

_Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron de una cruz a otra cruz: te aseguro que hoy estarás conmigo en el paraíso_ Así evocaba el poeta Huidobro esa muerte de Jesús que este año vuelve a repetirse como cada año el Viernes siguiente a la primera luna llena del equinoccio de primavera:

al fondo de la historia,
eres un crepúsculo clavado en un madero
de dolor y gloria.
Y el arroyo de sangre que brotó en tu costado
todavía, señor, no se ha estancado.

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l'heure d'été, soplo en el que se ahogan las estrellas

Cuando yo era pequeña aquí no teníamos horario de verano. Solo después se empezó a cambiar. Primero en marzo y en septiembre y luego ya paso a ser en marzo y en octubre. No conocía el monolito, parece la tumba de un poeta, y leo que para cuando los alemanes instauraran por decreto el horario de verano, como una medida de guerra el 6 de abril de 1916, el británico William Willet había muerto ya, después de haber dedicado gran parte de su tiempo y fortuna en intentar conseguir que la Cámara de los Comunes aprobara una ley que permitiera adelantar la hora, una hora, el horario en verano para poder disfrutar el tiempo extra de luz solar que sus compatriotas podrían disponer para el ocio, la práctica del deporte o estar con la familia.


Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

Wislawa Szymborska

que el vivir sólo es soñar

El mismo Platón lo reconoció así cuando escribió: “El alma está en orsay, che bandoneón”.

de una cruz a otra cruz

sin poesía

sorry for Brussels

Señor, piensa en los pobres inmigrantes  que vienen hacia América de oro
Y  encuentran  un sepulcro en vez de cajas de tesoros.

Vicente Huidobro

y en la primavera, cuando las flores del manzano tiñen el seno de las palomas

He descubierto que la corona de mirto del amante es mejor que la del laurel sobre el poeta.

Oscar Wilde

Aquel que en la paz por la guerra suspira

recupero este post del lunes, 10 de diciembre de 2012 : Aquel que en la paz por la guerra suspira

ese del centro está recogiendo el Premio Nobel de la PAZ

 ¡por encima de sus posibilidades!

"Si todos los políticos
se hicieran pacifistas
vendría la paz."
"Que no vuelva a haber otra guerra,
pero si la hubiera,
¡Que todos los soldados
se declaren en huelga".
"La libertad no es tener un buen amo,
sino no tener ninguno."
"Mi partido es la Paz.
Yo soy su líder.
No pido votos,
pido botas para los descalzos
-que todavía hay muchos-"

Gloria Fuertes

otro anejo a si tú me miras, yo me vuelvo hermosa

anejo a si tú me miras, yo me vuelvo hermosa

si tú me miras, yo me vuelvo hermosa

Tengo vergüenza de mi boca triste,
de mi voz rota y mis rodillas rudas;
ahora que me miraste y que viniste,
me encontré pobre y me palpé desnuda.

Gabriela Mistral

8M: Las 7 hijas de Eva, una tropa de jinetes o una escuadra de navíos

8M: Las 7 hijas de Eva, una tropa de jinetes o una escuadra de navíos

Hacia la hora del mediodía, con la marea, La Isla Desconocida, se hizo por fin a la mar, a la búsqueda de si misma_ Lo mismo que persigue Goiuri Aldekoa Otalora al concebir el Taller de fotografía “Norbanakoarekin mintzatzen”.

Con motivo de las celebraciones del 8 de marzo se inauguró en el espacio Andragunea de Durango una micro exposición de fotografía con 11 autorretratos de 9 mujeres diferentes. Estas imágenes surgieron en el marco del citado taller a partir de un ejercicio de introspección por parte de cada participante.

En Pinondo Etxea, hasta el 3 de abril de 2016. En horario de mañana y tarde.

MIS OJOS, QUE CODICIAN COSAS BELLAS_…la conexión proviene del ADN mitocondrial, que tiene una peculiaridad que le diferencia del resto del genoma: es heredado exclusivamente de nuestra madre, pasando de una madre directamente a su descendencia y, a su vez, solo las hijas pueden transmitirlo a sus descendientes, con lo que las diferencias en su secuencia sólo se deben a las mutaciones. Este descubrimiento llevó al profesor de Genética Bryan Sykes a escribir el libro La siete hijas de Eva, en el que plantea la tesis de que casi todos los habitantes europeos vivos descendemos de tan sólo siete mujeres que a su vez serían hijas de la primigenia Eva. A principio de los años 90, ayudé a mi hermana que colaboraba en un proyecto de Sykes consistente en la recogida de 5 cabellos por mujer, entre mujeres vascas cuyas madres fueran vascas también. Muestreo este que fue parte de los trabajos que dieron lugar a la mencionada obra. Después de analizar a miles de mujeres europeas llegó a la conclusión de que las 7 hijas europeas de Eva descienden de 3 linajes africanos y las vascas no somos diferentes, si acaso de que el pueblo vasco es más europeo que los europeos.

Raíces de Goiuri Aldekoa-Otalora

_El delator de las manzanas mordidas_La curiosidad y desobediencia de nuestra madre Eva nos echó al otro lado del Paraíso, donde fuimos estigmatizadas, asociadas con todo aquello que traía desgracias a los hombres. Diosas, brujas, vampiresas, guerreras, sirenas… puede que fueran creadas por el imaginario masculino para defenderse de lo femenino porque les resultó incomprensible.

Las descendientes de estas 7 hijas de Eva hemos vivido siglos y siglos asociadas a una serie de roles que en el siglo XX se han ido sustituyendo por orientaciones preferentes, libres elecciones, por la abertura de las oportunidades. Así, al “Segundo Sexo” que nos presentó aquella mujer parisina llamada Simone de Beauvoir, que describía a una mujer aún subordinada al hombre, le siguió “La Tercera Mujer”, presentada por un hombre, también parisino, llamado Gilles Lipovetsky. Esta, sería para él una “mujer sujeto”, que vendría a ser un compendio entre la autonomía individual de la propia mujer y la tradición. Si la primera y la segunda se hallaban subordinadas al hombre, siendo la segunda una creación ideal de estos, la tercera supondría, según él, una auto creación femenina. Esta visión decepcionó a ciertos sectores feministas porque entrevieron en esa capacidad de ser femenina un velado deseo de que esta siguiese dedicada, de manera preferente, a la esfera familiar, sin impactar demasiado en el ámbito público y preocupada por su belleza como arma de seducción. Ya nos previno Poulain de la Barre siglos ha: todo cuanto han escrito los hombres sobre las mujeres debe ser sospechoso, pues son a un tiempo juez y parte.

Puede que estas tesis ya estén superadas, no lo sé porque yo ya cambié de derrotero, no así las desigualdades entre los sexos.

_¿es ella ella?_ Me ha resultado curioso ver la autoimagen de cada una de las participantes. Más me parecían arquetipos. La peleona, la coqueta, la fecunda madre. La alumna aventajada. La que grita cerca de otra que se despereza. La ensimismada, y creo que había una con el don de la profecía. Tal vez incluso la Mujer Rota. La activista sin duda, en Rosa Parks tras ser arrestada en Montgomery, Alabama. La mujer que sentada afronta sola un estado emocional determinado.

Me gusta, no me gusta: esto no tiene la más mínima importancia para nadie; aparentemente, no tiene sentido. Y, sin embargo, todo esto quiere decir: mi cuerpo no es igual al tuyo, escribía Roland Barthes.

No pude identificarme con ninguna porque no era mi introspección pero sentí un poco lo que dijo el poeta: no es el mío este tiempo. Y estuve pensando si no seré yo de las siguientes. Una próxima descendientes de esas hijas de Eva en aquel mundo utópico al estilo de Charles Fourier: donde no habría ya sino diferencias, de modo que diferenciarse ya no sería excluirse, en donde ninguna diferencia sería una desventaja, sino una expresión suprema con signos humanos positivos y sin culpa.

_Hay tres clases de hombres: los vivos, los muertos y los que navegan_Cuando yo era pequeña era muy feliz y pensaba que ser marinero era fantástico. Tendría yo seis años cuando llegaron de Acapulco unas primas de mi padre. Viajaron en barco con la intención de recorrer Europa durante varios meses. A una de ellas, que era muy dramática, le oí decir que una vez, en la cubierta de un mercante, un marino le dijo que había tres tipos de hombres: los que nacen, los que mueren y los que navegan en el mar. Hoy sé que la cita es de Sócrates y es un poco diferente a la que se me quedó en la memoria. Entonces me parecía maravilloso el hacerse a la mar, seguro me llegó por otra parte del genoma, la de mi tatarabuelo, el holandés errante. En el fondo, los hombres no son más que mujeres genéticamente modificadas, dice Sykes.

Comer juntos en una larga mesa, cantar canciones de piratas y la que cantaba Spencer Tracy “Ay, mi pescadito deja de llorar…”, dormir en la litera de un pequeño camarote junto a mis camaradas. Qué vida tan fácil me parecía. ¡Fácil la vida de un rudo marinero!, ¡a mí, que siempre fui tan exquisita! No era ni consciente de ser mujer, ni de que todavía solo había marineros, porque para las mujeres no había llegado el tiempo de ocuparse de esas cosas. Por otra parte, yo quería vestir falda y mis padres me decían que con falda no se llegaba a ningún lado, y mi madre me ponía pantalones y botas, mejor calzado de haber barro. Los Capitanes intrépidos, El Temible burlón… ¡qué aventuras!

“Del fondo de la bodega sube ahora un relincho de caballos, de mugidos de bueyes, de rebuznos de asnos, las voces de los nobles animales necesarios para el trabajo pesado, y cómo llegaron ellos, cómo pueden caber en una carabela donde la tripulación humana apenas tiene lugar, de súbito el viento dio una cabriola, la vela mayor se movió y ondeó, detrás estaba lo que antes no se veía, un grupo de mujeres que incluso sin contarlas se adivinaba que eran tantas cuantos los marineros, se ocupan de sus cosas de mujeres, todavía no ha llegado el tiempo de ocuparse de otras, está claro que esto sólo puede ser un sueño, en la vida real nunca se ha viajado así” [Fragmento de “La Isla Desconocida” de Saramago].

_Ningún mar en calma hizo experto a un marinero_ La vida es un día y en el de hoy puede que este sea mi autorretrato, después de navegar en un barco en el que, como le pasó a mi pescadito, nunca pensé en enrolarme. Mi pescadito, aquel niño que cayó al mar y fue rescatado por Manuel, un marinero de la goleta We´re here. Después de una odisea llena de fantásticas andanzas y de capear tristísimas tormentas. Después de maniobrar alguna vez en condiciones adversas, pero siempre con anclas y rincones donde poner al abrigo mi navío hasta que amainase la borrasca. Después de emprender ese viaje de Ulises de vuelta a casa: con el corazón, como un barquito en la mano.

Raíces de Anisia Serendipia: abuela y bisabuela

We´re here_ Les animo a que vayan a verla, dispuest@s a navegar hacia dentro en pos de su retrato. Nosotras estamos aquí igual que los capitanes intrépidos.

Ay mi pescadito no llores ya más…

Me hubiera gustado tanto ser marinero y al atardecer beber RON de la botella, para ver dos lunas, como Peter Pan.

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Unos estiman que lo más bello que existe sobre la tierra oscura es una tropa de jinetes o de infantes; otros, una escuadra de navios. En lo que a mí respecta, lo más hermoso del mundo es para cada cual aquella de quien se ha prendado [pero yo digo que lo más hermoso sobre la oscura tierra
es aquello que uno ama]

Safo

anejo a el tiempo que pasa a diferencia del agua es horizontal de martes a miércoles

Soy demasiado pequeña en un mundo tan grande, tan viejo. Pero me pica la curiosidad…






eres como el firefox que me sacó del infierno explorer

 y PRADA es PRADA

anejo a compi paddi

compi paddi

hay muchas maneras de matar

Hay muchas maneras de matar

una de ellas
 
Meterte en una mala vivienda....

Bertold Brecht

el feminismo de Las Preciosas

LA MITAD DE LOS HOMBRES SOMOS MUJERES_Un año mas he llegado al 8 de marzo. Otras no: “Ayer me mataron” y me apené, porque yo ya no estoy acá. Pero peor que la muerte, fue la humillación que vino después. Desde el momento que tuvieron mi cuerpo inerte nadie se preguntó donde estaba el hijo de puta que acabó con mis sueños, mis esperanzas, mi vida.

El antropólogo Daniel Cazés decía que la condición masculina es universal: no es ni natural ni voluntaria, sino que es una construcción social y cultural y explicaba que esta condición ubica a los hombres de cualquier origen y desarrollo en una “posición de poder y dominio frente a las mujeres”. Puede que desde el Neolítico.

Estudioso de François Poulain de la Barre, pensador “profeministas” y autor en 1673 de “De la igualdad de los dos sexos”, sitúa a éste en un momento de la historia que podría ser el antecedente de logros recientes que nos atribuimos, “como si en el pasado la historia de las mujeres hubiese sido de permanente sumisión y silencio. Como si todos los varones disfrutaban con su dominio despótico y todas las mujeres rumiaban calladamente sus rencores: Se ultraja en exceso a los hombres cuando se pretende que siempre han permitido tan indigna injusticia”.

Con su presencia en los salones de la Francia del siglo XVII, la de Poulain de la Barre, las mujeres protagonizaron el movimiento literario y social conocido como preciosismo. Las Preciosas revitalizaron la lengua francesa e impusieron nuevos estilos amorosos; establecieron pues sus normativas en un terreno en el que las mujeres rara vez habían decidido. Y gracias a estas la ‘querelle féministe’ deja de ser coto privado de teólogos y moralistas y pasa a ser un tema de opinión pública.

La Querella de las mujeres da nombre al complejo debate filosófico, político y literario que tuvo lugar en Europa sobre la interpretación, valoración y regulación de la diferencia sexual, desde parte de la Edad Media hasta la Revolución Francesa. Debate en el que muchos trataron de demostrar la ‘inferioridad natural’ de las mujeres y la ‘superioridad natural de los hombres’ justificando con este supuesto hecho natural el lugar que mujeres y hombres ocupaban y debían ocupar en el orden social.

Cazés, pionero en la construcción de la “corriente crítica de las masculinidades” caracterizada por “asumir que la relación entre los géneros es opresiva y enajenante y ha de reconstruirse con base en una ética que permita la construcción permanente de la equidad en los ámbitos privados e íntimos, como en los públicos y sociales”, trabajó con el fin de “crear una alternativa que surgiera desde la condición masculina para contribuir a la democratización de las relaciones de género, que no significara exclusivamente el apoyo al feminismo activo y a las mujeres violentadas”. Y advirtió en sus estudios que “la construcción de alternativas que abren vías libertarias hacia la equidad genérica y la convivencia sin opresión aún dista mucho de ser percibida por los hombres como una necesidad”.

Formó parte del Colectivo de Hombres por Relaciones Igualitarias, dedicado a trabajar entre la población masculina para erradicar la violencia de género y construir relaciones más equitativas y respetuosas entre mujeres y hombres.

Sabemos que los que Ayer me mataron han sido hombres concretos en sociedades y culturas concretas pero, después de tanto viaje por los siglos entre desigualdades que justificaron dominios y privilegios, oír todavía ¡que viajabaN solaS!. Que ¿cómo una mujer va a viajar sin compañía?.

Las mujeres pagamos demasiado caro ese “viajar solas”. La peregrina Denise Pikka Thiem pagó con su vida hacer sola el Camino de Santiago en abril de 2015. Era su última aventura antes de volver a casa, después de tres meses viajando por el mundo.



Y me apené, porque yo ya no estoy acá. Pero vos si estas. Y sos mujer. Y tenes que bancarte que te sigan restregando el mismo discurso de «hacerte respetar», de que es tu culpa…

Cazés considera que “los hombres cambiamos ciertamente con lentitud y nuestras resistencias se reducen muy paulatinamente; mientras que las mujeres perciben los cambios en sus vidas como beneficios inmediatos o futuros que provienen de la construcción de alternativas y de su acceso a recursos antes inalcanzables, las transformaciones críticas en las vidas de los hombres son vividas como pérdidas de privilegios y prerrogativas”.

Cuestionaron a mis padres por darme alas, por ende a los míos que me educaron para que viviera mi propia vida, por dejar que sea independiente, como cualquier ser humano. Porque claro, yo me lo busqué. Haciendo lo que yo quería encontré mi merecido por no ser sumisa, por no querer quedarme en mi casa, por invertir mi propio dinero en mis sueños.

Marina Menegazzo, de 21 años, y María José Coni, de 22, respondemos “sí”. Éramos mochileras, viajábamos acompañadas sin compañía masculina, y además éramos intrépidas, valientes, inquietas: cosas de mujeres.

Para Cazés “Los cambios deben partir de la concepción de que los hombres no somos malos. Habemos hombres buenos, convencidos de que la relación con las mujeres es más interesante y con nuestros congéneres aburrida y fatigante, a causa de la violencia y la competencia”.

Entonces, te pido que por mí y por todas las mujeres a quienes nos callaron, nos silenciaron, nos cagaron la vida y los sueños, levantes la voz. Te reclamamos eso que se está oyendo mucho en estos mismos días en los que me apené: “Trátennos de igual a igual, como un socio… “. Lo que no quiere decir que no deban ser gentiles con nosotras, sus semejantes.

Necesitamos mantener el paso y los hombres nos sois imprescindibles para avanzar hacia la convergencia. Sin inquietud, Poullain de la Barre lo dijo con mucho encanto, “Dios se adapta a las costumbres”.

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Muchos seres perdieron un sueño...

Un sueño puede perderse de día o de noche, a la hora indecisa de la madrugada, en la calle, en la casa, en un hotel, en una plaza, en un vagón de ferrocarril, en un barco. En cualquier lugar puede perderse un sueño como se pierde una llave.

Raúl González Tuñón


¡SALUD Y FRATERNIDAD!

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¿Que les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco?
¿Sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya

M Benedetti

mi pasión por ti es for (;;) {}

Mi amor por ti es más grande que A(4,2),
eres tan bella como los rios de Naboo,
mi pasión por ti es for (;;) {}

el poeta del olivo

¡Olivar y olivareros,
bosque y raza,
campo y plaza
de los fieles al terruño
y al arado y al molino,
de los que muestran el puño
al destino,
los benditos labradores,
los bandidos caballeros,
los señores
devotos y matuteros!...

Antonio Machado

Por favor, cuiden de este oso. Gracias

Paddington, del lejano y misterioso Perú




Paddington es originario de ‘Darkest Perú’, el más oscuro Perú, a quien su tía Lucy envió a Inglaterra con el propósito de que el osito empezara una vida nueva. El osito llega a la estación Paddington con un sombrero viejo en la cabeza, una maleta y una etiqueta colgada del cuello en la que se lee ‘Please look after this bear. Thank you’


Había una vez un oso llamado Paddington que perdió a sus padres en un terremoto en Perú. Su tía Lucy, que vivía en una casa para osos retirados en Lima, decidió que éste no era el lugar para su sobrino, así que lo embarcó en un bote salvavidas con una maleta que, entre las pocas cosas que contenía, había un frasco de mermelada...

Michael Bond

hay mágia y es de todos

investigadores británicos confirman que Robin Gunningham es Banksy utilizando una herramienta para atrapar a criminales



made you think!


versos de Las calles


sino las calles desganadas del barrio,
casi invisibles de habituales,
enternecidas de penumbra y de ocaso
y aquellas más afuera...

Son para el solitario una promesa
porque millares de almas singulares las pueblan,
únicas ante Dios y en el tiempo
y sin duda preciosas.

Hacia el Oeste, el Norte y el Sur
se han desplegado -y son también la patria- las calles;
ojalá en los versos que trazo
estén esas banderas.

JL Borges

vibró un beso

hay magia y puede ser de todos

¡Ay, que risa! los del background...

Eu tamén navegar 

PENÉLOPE

Declara o Oráculo:

"Que a banda do solpor é mar de mortos,
incerta, última luz, non terás medo.

Que ramas de loureiro erguen rapazas.
Que cor malva se decide o acio.

Que acades disas Patrias a vendima.
Que amaine o vento, beberás o viño.

Que sereas sen voz a vela embaten.
Que un sumario de xerfa polos cons.


Así falou Penélope:

Existe a maxia e pode ser de todos.
¿A que tanto novelo e tanta historia?

Xohana Torres

de vez en cuando vuelves

1 de marzo, San David y la flor de Gales

Iba solitario como una nube
que flota sobre valles y colinas,
cuando de pronto vi una muchedumbre
de dorados narcisos: se extendían
junto al lago, a la sombra de los árboles,
en danza con la brisa de la tarde.

William Wordsworth

los odiosos ocho

La 88 edición de los premios de la Academia de cine premia a sus 87 años a Ennio Morricone por Los odiosos ocho

 
Cinema, Paradiso!




aun mas que por la mano que la toca
la cuerda vibra y canta porque es cuerda.

Nicolás Guillén

50 huevos duros

¡que se ha muerto el prisionero Dragline!

Quiero deciros algo.

Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.

Gil de Biedma