Navega el navegante, aunque sepa que jamás tocará las estrellas que lo guían

¡Salud a la cofradía trotacalle y trotamundo!


jueves, 31 de enero de 2013

anejo a veo una vacas en una cancha de fútbol, dos pasan rozando un palo la tercera es gol

Corro a campo traviesa con fósforos mojados

N.N. 

El muerto era mulato. Estaba allí en camilla del hospital suburbano. El médico firmó el acta de defunción:
–Sobredosis de alcohol.
Firmó y se fue. Quedó el enfermero, como última compañía del cadáver.
Burocráticamente llenó la ficha. Estatura: 1,73. Edad: 48 años, aproximadamente. Profesión: desconocida. ¿Filiación? N.N.
El cuerpo de N.N. quedó allí iluminado por la tenue luz de la lamparilla de 40 bujías. La tarjeta del enfermo colgaba de un piolín atado a su mano derecha. Ya amanecía. Fue el fin de un hombre, de un soldado de la sociedad, de esos millones con rostros parecidos.
¿Habrá sido pobre? Seguro, por la pinta. Fue niño. ¿Habrá tenido hermanos? Unos diez. No conoció a su madre. Sí a su padre, pero poco. Se había ido cuando él era chico. Su madre real no era la madre muerta sino su hermana mayor, que le llevaba 25 años. Promiscuidad, dirían los sociólogos. Y lo de siempre en el subdesarrollo. La pelota, su juguete. La escuela que no sirve porque había que trabajar en un ingenio azucarero cerca de la gran ciudad.
Así se hizo grande. Un muchacho que no leía ni escribía. Que jugaba al fútbol, lo único que sabía sin que nadie se lo hubiera enseñado.
Fue una parábola. Un rayo. La fama. Toda. La decadencia. Toda. La cara hosca de perder hasta el opio de la gloria.
–No, viejo. Ya sabemos quién sos, pero andate del boliche que ahuyentás la clientela.
–Si no supo guardar la tela que ganó, ¿qué quiere que le haga?
–Qué vagabundo. Otra vez le pegó a la mujer, pese a que lo mantiene y le paga la bebida –exclamó cien veces el comisario del barrio.
El N.N. se fue alejando del ruido. Cada vez más lejos, enterrado en el último suburbio. Lejos del centro. Lejos de su pago, al que no se atrevió a volver.
Estaba flotando en el medio de una sociedad que lo había coronado. ¡Qué distante estaba todo! Aquel recibimiento. La apoteosis sobre el carro de los bomberos. Una lluvia de papeles sobre él. El Presidente abrazándolo, como queriendo demostrar ante el pueblo que el crack era su amigo.
El país y el mundo lo admiró. Lo coronó rey. No supo aprovechar la fama. Jamás lo intentó. Sí quiso prolongarla hasta el éxtasis. Era su vicio. Era su oxígeno. El retrato de noches pasadas y plagadas de halagos.
Restaurantes que se abrían de par en par sin pasarle la factura. Taxis que se negaban a cobrarle el viaje. Fotógrafos ávidos de redescubrirlo vivo, aun después de su máximo esplendor. Mujeres rubias y perfumadas revolcándose con él en las camas de lujosos hoteles. Su vanidad fue colmada cuando le apareció un hijo sueco, producto de una de sus aventuras en Europa. Tenía asegurada su inmortalidad.
Nunca podría ser un N.N.
......
La tarjeta colgaba de su muñeca derecha. Un tosco hombre de la morgue apagó la luz que ya no hacía falta. Piadosamente le cubrió el rostro con una sábana.
–Alguien pasará a buscarlo.
N.N. volvió a quedar solo con sus sueños de gloria. Era un castigo. Justo él, un N.N. Justo él, que era saludado desde los ómnibus, desde los trenes, desde los ranchos de villas miserias, desde los balcones bacanes de los barrios residenciales.
N.N. se leía en la tarjeta iluminada por la primera luz del día en el barrio carioca de Bangú.
Por suerte, el muerto no podía leer.
Por suerte, Garrincha no sabía leer.

Justo Piernes

miércoles, 30 de enero de 2013

veo una vacas en una cancha de fútbol, dos pasan rozando un palo la tercera es gol

letras y futbol

Cuándo? 7, 14, 21 y 28 de febrero
Dónde? Biblioteca foral, Bilbao

Lo cierto es que a fútbol y literatura los reúne lo lúdico, pero también la videncia, esa facultad que alguien definió como reflexión vertiginosa... Quizá, lo que en verdad reúna al jugador y al escritor, sea el hecho de que ambos sueñen con resolver la jugada con la mano de Dios (fuente: Tiros libres. El futbol en cuentos, poemas y crónicas. Selección en la que juegan poetas, escritores, cineastas, músicos, exfutbolistas y periodistas de todos los tiempos, dirigida técnicamente por el poeta Jorge Boccanera) 
  


"no hay un lugar de mayor felicidad humana que un estadio lleno de fútbol", dijo Albert Camus


Buscaba el poema Oda a Platko de Alberti, que empieza con estos versos: "Ni el mar, que frente a ti saltaba sin poder defenderte. Ni la lluvia, ni el viento, que era el que más rugía" y la Contraoda del poeta de la realidad Gabriel Celaia, quien por entonces vivía en la residencia de estudiantes y debían de coincidir, y me he encontrado esta curiosidad:

"La final de la Copa del Rey de 1928 quedó en manos del Barcelona y de la Real Sociedad. La final más larga de la historia tuvo varios episodios. El primer partido (20 de mayo) y el segundo partido (22 de mayo) finalizaron en empate, 1-1. En la 1er. final, Quirriqui  (Real Sociedad) cayó encima de Platko y le rompió la cabeza,debieron darle a Platko ocho puntadas luego de ello volvió a la cancha con la cabeza vendada para no dejar con 10 jugadores a su equipo. El hecho es recordado porRafael Alberti en la “Oda a Platko”.
El tercero se jugó el 29 de junio luego de los Juegos Olímpicos de Ámsterdam, donde la Selección Española estuvo integrada sólo por jugadores vascos (*), 9 de la Real Sociedad; por su parte Barcelona, integrado por jugadores profesionales, no aportó a la selección. Barcelona venció 3-1 en el tercer partido a un rival agotado física y anímicamente.
En respuesta a Rafael Alberti; Gabriel Celaya en “Contraoda del poeta de la realidad” reprocha a Alberti por su oda y al árbitro del encuentro po su actuación. Julián García Candau registró el intercambio de opinión en su libro "Épica y lírica del fútbol". (fuente: blog torito casale, balompié)

(*) Bajo la conducción de José Berrondo y con la limitación de alinear solo jugadores amateurs la Selección española estuvo compuesta en su totalidad por jugadoresvascos. Casi la mitad era de la Real Sociedad es resto provenia del Irún, Arenas de Guecho, Alavés, Osasuna y Athletic Bilbao.
Arqueros: Jáuregui (Arenas de Guecho) y Izaguirre (Real Sociedad).
Defensores: Ciriaco (Alavés), Jacinto Quincoces (Alavés), Pedro Vallana (Arenas de Guecho) y Zaldúa (Real Sociedad).
Mediocampistas: Amadeo (Real Sociedad), Antero (Alavés), Gamborena (Irún), Trino (Real Sociedad), Villaverde (Irún) y Legarreta (Athletic Bilbao).
Delanteros: Francisco Bienzobas (Real Sociedad), Cholín (Real Sociedad), Goiburu (Osasuna), Kiriki (Real Sociedad), Marculeta (Real Sociedad), Mariascal (RealSociedad), Luis Regueiro (Real Unión de Irín), Sagarzazu (Irún), Robus (Arenas de Guecho) y Yermo (Arenas de Guecho).  



Diccionario del fútbol

AFA: acto preliminar. Se completa con FIFA.
Aguatero: es obvio: tero que anuncia agua.
Botella: desesperado mensaje arrojado por un prisionero de la isla de cemento//Manuscrito envuelto en vidrio que los jueces no tiene tiempo de leer porque no han tenido tiempo de esquivar.
Cabezazo: derivación de “cabeceo”. Sucede cuando la morocha elegida termina aceptando bailar con el rufián de al lado.
Callejón: los hay sin salida y sin entrada. Sin salida: cuando el señor Masa nos sorprende con las manos en su señora. Y sin entrada: cuando dicho señor, al otro día, nos cambia la cerradura.
Caudillo: ojo de la cerradura por donde miran los historiadores revisionistas.
Centro: tercera estrategia política que no pasa de dos: derecha o izquierda.
Cola: conjunto de náufragos que perdieron la tabla de salvación.
Contrato. Con treta.
Dirigente: mientras el músculo duerme, la ambición trabaja.
Field: Mujer field hasta el finald.
Foul: se pronuncia ful. La escalera real lo mata, la generala también.
Fulbito: equipo de fútbol de hasta un metro de altura.
Gambeta: arte de la diplomacia, del periodismo libre y de la ama de casa ante los precios de la feria.
Linesman: extraño y desesperanzado personaje que, parado en las esquinas, hace señales con una bandera. El denso tráfico urbano le impide, cada 45m, cruzar a la vereda de enfrente.
Masajista: boxeador fracasado. Astrónomo que nos hace ver las estrellas a cualquier hora del día.
Orsay: reiterada desubicación a la que no escapan ni los argentinos ni el país. El mismo Platón lo reconoció así cuando escribió: “El alma está en orsay, che bandoneón”.
Peinada: obra de ingeniería realizada a partir de los 40 años.
Pelota: mucha o poca, según las caras//”Se cayó del quinto piso y se hizo pelota” (frase popular)//Hincha.
Pelotazo: meteoro que vaya a saber Dios dónde cae.
Pisarla: perdone, abuela, no la vi.
Primera División: 1 dividido 1 igual 1.
Romperla: quimera del que sueña con doncellas.
Tablón: tablero de ajedrez para gigantes.
Taquito: militar argentino, también conocido por el seudónimo de Marianito Mores.
Tiro libre: angustia existencial de Tom Mix cada vez que, a punto de disparar sobre un villano, el sombrero le impedía la visual. No ocurre así con John Wayne quien, para evitar tales penurias, usa boina verde.
Tronco: exposición forestal presenciada por millares de entristecidos guardabosques
Zapatazo: del número 45 en adelante


 Eugenio Mandrini ( en Tiros libres. El futbol en cuentos, poemas y crónicas)

martes, 29 de enero de 2013

all is lost!!!!

un hombre contra los elementos ¡y sin mediar palabra con el cielo de todos los santos! 
 


¡por muy Robert Redford que sea...!

pero Natura
Se ocupa de otras cosas,
Y no de buestro bien o nuestros males

Giacomo Leopardi

sábado, 26 de enero de 2013

hoy el otoño sube muy lento por las rocas

Otoño-invierno 2013~2014

John Galliano (Paris)






Demeulemeester  (Paris)




Carven (Paris)





Dsquared2 (Milán)








Burberry (Londres)



Mcqueen (Londres)



Belstaff  (Milan)






El que camina y va
y el que regresa

El que está en lugar
y el que ha venido

El que está inmóvil
y el aquel no ha tornado

El que sólo es el tiempo
de un espacio distinto

versos de Jaime Siles

are you just somebody that I used to know?

NO!



I am not Cantona, I am a man         (Looking for Eric)

miércoles, 23 de enero de 2013

ella se ha hecho cargo de mi vida





Dean Potter en el pico Catedral del parque de Yosemite mientras la luna...(con un objetivo Canon de 800mm y un conversor 2X  no parece real)


Grabado en julio de 2011 a un kilómetro y medio de distancia, forma parte de la promoción de la serie “El hombre que puede volar" de National Geographic Channel y se emitió el 11 de enero de 2013 en natgeotv.com. Hoy me ha tocado trabajar con ello y, visto en un visor muy pequeñito, me ha parecido precioso


LOS PUENTES

Cielos grises de cristal. Un extraño trazado de puentes, rectos éstos, arqueados aquéllos, otros en descenso o en ángulos oblicuos sobre los primeros, y esas figuras reproduciéndose en los demás circuitos iluminados del canal, pero todos tan largos y ligeros que las orillas cargadas de cúpulas pierden altura y menguan. Algunos de estos puentes todavía están cargados de casuchas. Otros sostienen mástiles, señales, frágiles parapetos. Acordes menores se cruzan, y se pierden, de los ribazos suben unas cuerdas. Se distingue una chaqueta roja, acaso otros trajes e instrumentos de música. ¿Son canciones populares, fragmentos de conciertos señoriales, restos de himnos públicos? El agua es gris y azul, ancha como un brazo de mar. - Un rayo blanco, cayendo desde lo alto del cielo, aniquila esta comedia.

Arthur Rimbaud

martes, 22 de enero de 2013

dicen que fue en el puerto

algo pasó

 

 Le preguntan a Joserra Senperena y dice que últimamente le ha gustado la poesía de Karmelo Iribarren, una poesía que tiene mucho que ver con la ciudad, con la noche... un poeta donostiarra autor de estos poemas

Ya pasará
Lo pienso ahora que miro por la ventana abierta la autopista,
viendo cómo los coches parpadean
en el último tramo, antes del túnel.
Pienso que así es la vida y que no hay más.
Un leve guiño de luz hacia la sombra
a mayor o menor velocidad.

Hablan de cómo se consigue que entre la Saudade del fado en el piano...

Lisboa
Fue en el bar del hotel,
la última noche, después de aquel paseo por el puerto.
De repente—y sin venir a cuento—,
te pusiste a llorar como una tonta,
no sabías por qué, por nada,
porque estabas algo borracha y me querías.
¿Te acuerdas?
Al camarero le recordaste a su mujer.

entró el pianista al piano


entró el pianista al piano
volando como un cuervo,
algo pasó como si cayera
una piedra de plata
o una mano
a un estanque
escondido:
resbaló la dulzura
como la lluvia
sobre una campana,
cayo la luz al fondo
de una casa cerrada,
una esmeralda recorrió el abismo
y sonó el mar,
la noche,
las praderas,
la gota del rocío,
el altísimo trueno,
cantó la arquitectura de la rosa,
rodó el silencio al leche de la aurora.

Así nació la música
del piano que moría

versos de Pablo Neruda

domingo, 20 de enero de 2013

ven a la catedral, paz de los odios, paz de los amores

un viaje en globo rojiblanco



para celebrar el primer centenario de San Mamés


una pausa de amor entre la fuga de las cosas

versos de Cernuda

qué me importa, pues, el idioma en que no han de comprenderme los otros

"No sé si alguna vez se habrán preguntado qué es lo que hay en el interior de un poeta"

Así nos animan a la lectura de este libro publicada por la editorial Minúscula

qué me importa, pues, el idioma en que no han de comprenderme los otros, escribió Tsvietáieva (creo que fue ella, porque he perdido la página y "El canto y la ceniza" recoge también versos de Anna Ajmátova)

Pero aquí aparece Selma Ancira, una de las traductoras más importantes de literatura rusa a la lengua castellana. Dice de Cartas del verano de 1926 que es un libro mágico, inagotable. Y a la pregunta de ¿Qué ocurrió en 1926 para que Borís en Moscú, Rilke en Suiza y Tsvietáieva en Francia, entraran en comunicación? responde:

Lo que dio inicio a la correspondencia entre Rilke, Tsvietáieva y Pasternak, fue la carta de felicitación que, tras un silencio de veinte años, envió Leonid Pasternak, padre del poeta, a su antiguo conocido Rainer Maria Rilke, con motivo de su quincuagésimo aniversario.
Éste le respondió comentándole, entre otras cosas, que había leído algunos poemas del joven Borís traducidos al francés. Por una casualidad afortunada, la mañana del día en que Pasternak supo que Rilke conocía algo de su obra, noticia que le causó un regocijo indescriptible, el joven poeta ruso había leído El poema del fin de Marina Tsvietáieva. Estas y otras “casualidades” hicieron que se trabara la relación epistolar entre los tres poetas. (fuente: Rusia Hoy)




Una inmersión en la historia de amistad que nació entre los poetas Marina Tsvietáieva, Rainer Maria Rilke y Borís Pasternak. Cuya correspondencia  dicen desprende la sintonía espiritual entre tres almas que nacieron poetas


Visto en: Fnac
Precio: 25€


versos de ¡Por el año nuevo!

En el pupitre cuántas veces:¿y esas montañas, cómo serán? ¿Y los ríos?
Esos pasajes sin turismo, ¡qué hermosas deben ser!
¿No me equivoqué, Rainer? ¿Es montañoso el paraíso?
¿Y con tormentas? No del que hablan las viudas
-porque paraíso no hay sólo uno, ¿verdad?-sobre él,
¿hay otros?, ¿en terrazas? Lo veo como los Tatras
-el paraíso habría de ser un anfiteatro
(y sobre alguien han bajado el telón...).
Rainer, no me equivoco, ¿es Dios
un boabad que crece? No un luis de oro.
Porque Dios no es único -sobre él hay otro,
¿verdad?

Marina Tsvetáieva

al final del arco iris

there was once a very lovely, very frightened girl  

our Huckleberry friend

Conservar algo que me ayude a recordarte seria admitir que te puedo olvidar

de Romeo y Julieta de W Shakespeare

Lo confieso: detesto la película "Vacaciones en Roma", no la puedo soportar.

viernes, 18 de enero de 2013

el bosque en la bajura

es a la ciclogénesis explosiva, que llega mañana




la cierva, el venadito pinto,
brincaban en las retamas
como hoja seca entre amarillas

versos de Ezra Pound

miércoles, 16 de enero de 2013

un águila defiende el movimiento de las esferas


MEJOR ACTOR 2013:Vota por Eneko Sagardoy



(ZA)PATUEK 14 de abril de 2011, 8 de la tarde. Plateruena Kafe Antzokia, Durango




Voten por El desde aquí. En "cinevasco"


   
 
versos de El más joven

Del techo de la libélula
un niño loco se ha colgado.
Mira la hierba fijamente,
confiado levanta los ojos:
la ligera niebla se lame como un gato que se despoja de sus sueños.
El niño sabe que el mundo recién nace:
Todo es trasparente,
es la luna quien está en el centro de la tierra.
Es el verdor quien cubre el cielo y está en los ojos del niño,
en sus ojos oscuros y profundos
como las noches blancas, cuando nace la luz.

Paul Eluard

(*) entró el pianista al piano. Si se fijan,  en la segunda foto verán las manos de Eneko pianista sobre el teclado. Pinchen sobre inprobisaziño txiki bat y arrastren luego el cursor hacia abajo.

martes, 15 de enero de 2013

anejo a cada gota de lluvia son poetas del agua que han visto y que meditan


15 de enero: ese coche rojo ¿es siempre el mismo?

Así en esta inmensidad se anega el pensamiento

verso de Leopardi

cada gota de lluvia son poetas del agua que han visto y que meditan


iba por la calle al mediodía, cuando más perros y gatos llovía, y me he encontrado con mi primo Toubkal  . ¡Qué ilusión!, me ha regalado el disco Nights of funUna terapia alegre y gamberra” contra la situación actual que nos acogota, asegura el cantante vizcaíno sobre un trabajo en el que han participado decenas de músicos del herrialde y que suena a power pop mecido por melodías surferas e influenciado por Marley, Ramones y Lennon"




[pensando pensando ¿pero, qué le ha pasado, que  tiene mi primo en la cara? Y, de pronto he caído... ¡Ay! ¡Qué disparate! ¡Se mató un tomate! .Y luego... Una remolacha ¿se puso borracha?]

Visto en: Fragment Records
Precio: 5€


versos de  La lluvia

Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.
...

Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.


Jorge Luis Borges

anejo a el alma arrancada de la corteza



lunes, 14 de enero de 2013

me esperas con el polvo

Amnistía Internacional en Las Noches Poéticas de Bilbao
Liu Xiaobo por Liu Xia
"noches poéticas" a favor de los derechos humanos


El equipo de Noches Poéticas, a propuesta de AI y con su colaboración, organiza esta velada poética para apoyar la causa de los derechos humanos y la libertad de conciencia rindiendo un homenaje al poeta Liu Xiaobo con la lectura de poemas en chino y castellano de este premio Nobel de la Paz y preso de conciencia, y de su esposa, la artista y poeta Liu Xia. Durante la velada se alternarán con la poesía monólogos y música.

Charter 08 por ShawN shawN
Además, todas las personas asistentes que lo deseen, pueden colaborar en la escritura de un "cadáver esqueleto", un poema colectivo, supongo que inspitado en la técnica del primigenio "el cadáver exquisito beberá el vino nuevo".


Cuándo? 16 de enero de 2013, a las 20:00
Dónde?  bar K2, calle Somera 10, Bilbao


pot Liu Xia

El Cadáver exquisito de Liu Xia




Ante lo fatal

Ante las ruedas rotas de un viaje imaginario
yo te decía: abramos el mar

ante la espada desnuda sembrada de estrellas
yo te decía: habito la corola

ante el espejo oval de tu belleza
yo te decía: confundamos la hoguera

ante el día que pasaba entre tus labios
yo te decía: una hora más de fiebre

ante el furor que aullaba en el balcón
yo te decía: el verano

ante los flagelos que se pudrían en nuestra puerta
ante el rojo bárbaro de la cohorte
ante los gestos pesados de los testigos
ante las líneas rotas de nuestras manos

Yo te decía siempre lo maravilloso fácil.

un poema surrealista de Roland Giguère