y cubrir de sol la fealdad de los arrabales

el hombre y su poesía

Ahora que se celebra todo, y además hoy tengo fiesta, leo que el 8 de abril de 1929 nacía Jacques Brel. Su puesta en escena: Brel solo en el escenario y la orquesta escondida, alcanzaba el paroxismo.





Muy pronto llegó al final de sus días, se dedicó a navegar en un velero, el Askoy II, y se hizo "cartero" pilotando un bimotor entre Las Marquesas.
El Askoy II fue encargado por el arquitecto belga Hugo Van Kuyck en 1960. Recibe el nombre de una isla en la costa noruega, fue diseñado por Raymond Derkinderen y construido en los astilleros Vandevoorde. El arquitecto se lo vendió a Jacques Brel en 1974 quien a su vez, se lo vendería a unos americanos, quienes se lo vendieron a Harlow Jones, que elaboro un proyecto de pesca con gente local en islas del pacifico, la "Harlow Island Packet Trading Co". Quien se lo vendió a un alemán al que confiscaron el barco tras su detención por tráfico de drogas, y que después lo adquirió en subasta Lindsay Wright, un periodista "maritime" de Nueva Zelanda, con el que emprendió regreso a casa en solitario pero cogido en una tormeta naufragó en Baylys Beach, donde el barco permaneció hasta 2008 a la espera de ser rescatado y desde donde regresó a Bélgica. Recogiendo lo que Brel dijo "Lo que cuenta en una vida no es su duración, sino su intensidad". A le plat pays, donde está siendo restaurado. (Askoy II)

El 9 de octubre, con 49 años, dicen que su esposa, de la que nunca se divorció, y su por entonces compañera Maddly Bamy, se abrazaron desconsoladas ante la muerte del artista. De haber estado, yo también me habría enamorado.




Le plat pays

Con el mar del Norte como último campo ondulado
Y las olas de dunas para parar las olas
Y vagas rocas que las mareas desbordan
Y que tienen para siempre el corazón en marea baja
Con brumas infinitas por venir
Con el viento del este escúchenlo contenerse...
El llano país que es el mío

Con catedrales como únicas montañas
Y negros campanarios como mástiles de cucaña
Donde los diablos de piedra se enganchan a las nubes
Con el pasar de los días como único viaje
Y los caminos de lluvia como único "saludo"
Con el viento del oeste escúchenlo intentar
El llano país que es el mío

Con un cielo tan bajo que un canal se perdió
Con un cielo tan bajo
que todo es humildad
Con un cielo tan gris que un canal se ahorcó
Con un cielo tan gris que hay que perdonarlo
Con el viento del norte escuchadlo crujir
El país llano que es el mío

Con Italia bajando por el río Escalda
Con Frida la Rubia cuando se convierte en Margot
Cuando los hijos de noviembre nos vuelven en mayo
Cuando la llanura está humeante y tiembla bajo julio
Cuando el viento es risa cuando el viento es trigo
Cuando el viento es del sur escúchenlo cantar.
le plat pays qui est le mien