y yo me levanté en el lluvioso otoño cuando cumplí 30 años

27 de octubre

Se dice que Robert Zimmerman, Bob Dylan, tomó parte de su nombre por la profunda admiración que sentía por sus poemas.

Poeta, escritor de cuentos y dramaturgo galés, Dylan Thomas nació en Swansea, Gales, el 27 de octubre de 1914. Famoso por su lenguaje rico y sonoro y por sus imagenes que alcanzan a veces una belleza inigualable, fue también famoso por ser un bohemio y un borracho redomado, y famoso también por su vozarrón cautivante, que atraía a cientos de personas a sus recitales poéticos o a pegarse a la radio para escuchar sus charlas poéticas en la BBC.









Poems








I remember you well in the Chelsea Hotel

Este famoso hotel por el cual han pasado numerosos artistas, músicos y escritores que hicieron de él un centro cultural y artístico del mundo bohemio de Nueva York, ha sido puesto a la venta este mes. Construido en 1883, el hotel recibe visitantes, pero principalmente es conocido por residentes de larga temporada. Sir Arthur C. Clarke escribió "2001: Una odisea en el espacio". Sid Vicious de los Sex Pistols pudo haber apuñalado a su novia, Nancy Spungen, cuando murió el 12 de octubre de 1978, y Dylan Thomas murió allí el 4 de noviembre de 1953, donde 4 días antes había entrado en coma etílico mientras se hospedaba en su habitación del hotel. Sus últimas palabras fueron

"he bebido 18 vasos de Whisky, creo que es todo un record"

Paul Brounstein, miembro de una de las tres familias de origen húngaro que compraron conjuntamente el famoso hotel en 1946 y que integran su consejo de administración dijo que la decisión de poner a venta el edificio se debe a que los propietarios discrepan sobre cómo dirigir el Hotel Chelsea debido a cómo asumir el coste de las reformas y llevar su gestión en adelante.





Visto en: Nueva York, 222 Oeste de la Calle 23, entre la Séptima y la Octava.
Precio:$$$$$$$$ ∞


Poema de octubre

Cumplía treinta años, mi aniversario despertó hacia el cielo
cuando oí cómo hacía señales la mañana
con la oración del agua y el grito de cornejas y gaviotas
y el roce de las barcas en el muro trenzado por las redes
desde el puerto y los bosques vecinos
y los mejillones en sus charcas y la playa con garzas clericales
para que en un segundo me pusiera de pie
y echara a andar en el pueblo todavía dormido.

Mi cumpleaños empezó con los pájaros acuáticos
y con pájaros de árboles alados que volaban mi nombre
sobre las granjas y los blancos caballos
y yo me levanté en el lluvioso otoño
y eché a andar en el chaparrón de todos mis días,
Era en la pleamar y las garzas buceaban cuando tomé el camino fronterizo
y aun estaban cerrados los portales del pueblo
mientras el pueblo se iba despertando.

Toda una primavera de alondras en una nube rodante
y las matas a orillas del camino desbordaban de mirlos silbadores
y el sol de octubre a la manera del verano
sobre el hombro del cerro
fueron climas amigos y hubo dulces cantores
que llegaron de pronto en aquella mañana por la que yo vagaba
y escuchaba cómo se escurría la lluvia;
frío, el viento soplaba
en el bosque, muy lejos, a mis pies.

Pálida lluvia sobre el puerto encogido
sobre la iglesia mojada por el mar, tan pequeña
que semejaba un caracol con sus cuernos a través de la niebla
y del castillo pardo como los búhos;
pero todos los jardines de primavera y de verano
florecían en los cuentos fantásticos
detrás de la frontera y abajo de la nube invadida de alondras.
Allí podía yo maravillarme
mi cumpleaños se iba yendo pero el tiempo giraba alrededor.

Girando me apartaba del país jubiloso
bajaba por el aire cambiado y por el cielo alterado de azul
fluía de nuevo una maravilla de verano
con manzanas y peras y grosellas rojas:
y vi tan claro en el rodar del tiempo
aquellas olvidadas mañanas cuando un niño paseaba con su madre
por entre las parábolas del sol
y las leyendas de las verdes capillas

y por los campos de la infancia ya dos veces contados
porque sus lágrimas quemaron mis mejillas y su corazón se conmovió en el mío.
Estos eran los bosques y era el río y el mar
allí donde un muchacho
en el verano atento de los muertos
murmuraba la verdad de su gozo
a los árboles, las piedras y el pez en la marea.
Y el misterio cantó vivo
en el agua y en el gorjeo de los pájaros.

Y allí podía yo maravillarme
mientras mi cumpleaños se alejaba aunque el clima diera vuelta en redondo
y el gozo verdadero del niño muerto hace tanto tiempo
cantaba ardiendo bajo el sol.
Cumplía treinta años hacia el cielo y en el mediodía del verano
aunque la villa al fondo se cubriera de hojas por la sangre de octubre
oh que en este alto cerro
a la vuelta de un año
la verdad de mi corazón se cante todavía

Dylan Thomas